Bad News - Bohemian Rhapsody

Ya, ya, ya... hace demasiado que no actualizo como para que lo primero que ponga sea esta frikada... pero es que me parto la caja y me trae muy buenos recuerdos...

Saludetes.

Y son 1.000

Este blog ha cumplido 1.000 visitas. Lo cual, permítanme, es un logro, teniendo en cuenta que ninguno de mis amigos más allegados saben que existe. No por nada; es simplemente, por mantener esta parcela de intimidad pública.

Así que todo es un milagro de las nuevas tecnologías de la infomación.

Así que a todos ustedes, gracias.

La semana que viene mi horario laboral vuelve a cambiar (que no a normalizarse), y prometo nuevas entradas y otroas cositas. De momento, pueden ir visitándome en www.fotolog.com/seavidae.

Muchas gracias de nuevo.

Vaya tela

Vaya tela.
Dispuesta a disfrutar a tope de dos días y medio de fiesta (récord del verano; guaaaaauuu), y cuando me doy cuenta, resulta que me he bebido cinco cervezas (cinco, sí, hasta a mi me da vergüenza), y claro, cualquiera se levanta tempranito para aprovechar el día. Mucho menos si está cayendo el chaparrón del año. Adiós mercadillo.

Lo mejor de todo viene después. Recién levantada (tarde, sí, ¿y qué?), oigo a un pedazo de subnormal (sub-; prefijo que significa por debajo de) diciendo que si los musulmanes deberían pedir perdón por haberse quedado ochocientos años en la península y semejantes gilipolleces, como por ejemplo que "o Occidente o el islam"; "somos nosotros o ellos, no hay otra opción". Y tales desfachateces no tendrían más mínima importancia (imbéciles, los hay en todos sitios) si ese ente que pronuncia onopatopeyas animalaicas no hubiera sido, durante ocho años, presidente de este país.

La siguiente noticia es que algunos desaprensivos intentaron boicotear el pergón que una genial, simpática y tolerante escritora andaluza pronunció como inauguración de las fiestas mayores de BCN.

Pues lo que decía, que imbéciles hay en todos sitios. Bajo diferentes banderas, eso sí.

Al Pacino - Esencia de mujer

Y, por último, si me hicieran quedarme con la escena de una peli, me quedaría con ésta.

Y todavía no sé bien por qué.

Ahí debe tener el encanto encerrado.

SALVADOR

Hay que verla.

Queen - Bohemian Rhapsody

Ayer fui a ver el musical de Queen. Mercury ahora haría 60 años. Cuando el sida aún era una enfermedad desconocida y temeraria, la Caballé ya le cogía la mano.

No hay duda de que fue uno de los mejores cantantes (para mí la mejor voz) del último cuarto del siglo pasado.
Lástima que fuera demasiado joven para llegar a poder presenciarlo en directo.

Y, aquí, una de las mejores canciones de la historia.

Remember when

Este vídeo me encanta.

Una, que todavía cree en los superhéroes, aunque, en los timepos que corren, deben estar econdidos.

Mítico

(perdón por la frikada, pero le debía un homenaje a este buen hombre. Los que tienen ya unos pocos años, como yo, saben a lo que me refiero)

Malos tiempos para el teatro....

... en el momento en que alguien prohíbe, o, en otro caso, el autor de la obra se ve obligado a suspender, una representación de teatro que habla de alguien que simboliza tanto la libertad como Federico García Lorca.
Pepe Rubianes ha tenido que suspender el plan de actuación en uno de los teatros más importantes de Madrid por temor a la crispación y al ambiente hostil que su obra, Lorca en Granada --que he tenido la suerte de ver y que me sabe muy, muy mal que no vean mis amigos madrileños--, podría despertar. La cosa viene de lejos; de cuando, según los medios de comunicación menos fiables del país, Rubianes despotricó contra España y todo lo que representa (dentro de lo cual entran sus ciudadanos).
Soy una gran admiradora de Pepe Rubianes, y tengo la suerte de que es una persona bastante cercana a mí. Tenemos amigos --de los buenos-- comunes y le sigo desde hace muchos años. Por eso, el día que salió en el programa de Albert Om, en TV-3, lo seguí con especial atención. Cuando se refería a la España rancia que se puede ir a tomar por culo (palabras textuales, creo; perdón, es muy tarde, tabajo mucho, y estoy muy cansada), se refería a la España derechona y rancia, que se resiste a evolucionar con el paso del tiempo. Y cuando dijo que la unidad de España, en palabras textuales también, le suda la polla, se refería también a la unidad de ese sector rancio que no puede pasar un día sin soltar una barbaridad que le haga estar en los primeros titulares de un telenoticias.
Hay que darse cuenta de lo fácil que es, en este país, sacar de contexto unas palabras y malinterpretar unas declaraciones intencionadamente.
Como periodista, siento una temenda vergüenza ajena relacionada con el gremio al que me dedico, y como ciudadana, me siento completamente imbécil al ver lo manipulables que somos las personas según los intereses de el ente que nos facilite esa información.

A veces me pregunto si he elegido el camino correcto. Y mi respuesta va siempre hacia el mismo lugar: desde fuera no se puede cambiar; desde dentro, sí.

Malos tiempos en un país si los artistas no pueden expresarse en libertad.

Por otro lado, apunten esta peli, aún en proceso de grabación:

El director Eduard Cortés ha iniciado el rodaje de la película para televisión El Pallasso i el Führer, basada en el montaje teatral Uuuuh!, de Gerard Vázquez, y que protagonizan Ferran Rañé, Jordi Martínez --quienes ya actuaran en una historia real del encuentro entre Charlie Rivel y el Berlín de la época nazi en la versión teatral--, Manel Barceló y Pere Aquillué. El film narra la historia real del encuentro entre Charlie Rivel y el Berlín de la época nazi.El Pallaso i el Führer, que se rodará hasta el 24 de agosto en el Palau Burés de Barcelona, el Teatre Bartrina de Reus y localizaciones de Calella, transcurre en el Berlín de 1944 en plena Segunda Guerra Mundial. Charlie Rivel (Ferrán Rañé) lleva tres años actuando en la capital alemana bajo la obligación de cumplir los contratos que tiene firmados con los teatros berlineses.Su éxito es tan grande que se ha convertido en una de las estrellas más aclamadas por el régimen nazi, hasta el punto que en 1944, durante una de sus actuaciones, un agente de la Gestapo, Krauss (Manel Barceló), le 'invita' a preparar una actuación para la fiesta de aniversario de Adolf Hitler.La historia se complica cuando Krauss decide que quiere actuar con Rivel, así como también lo hace alguien que ha planeado un atentado que puede cambiar el curso de la guerra. Charlie y su compañero de escenario Witzi (Jordi Martínez) se ven obligados a aceptar la propuesta.Una historia de perdedores El director de la película, aseguró ayer, durante una pausa en el rodaje, que el film "es una historia de perdedores" en el que a partir del encuentro real entre Charlie Rivel y Adolf Hitler se "ficciona" un episodio. Eduard Cortés ha aprovechado el reparto original del montaje teatral, con Ferran Rañé en el papel de Charlie Rivel y Jordi Martínez dando vida al compañero de escena del payaso Witzi. Para la versión cinematográfica se ha sumado al elenco el actor Manel Barceló, que interpreta a Krauss, el agente de la Gestapo "enamorado" del trabajo del payaso catalán. Cortés ha elogiado el trabajo de los actores y en particular de Ferran Rañé, cuya actuación parece "un acto de posesión diabólica".Combinación humor-tragedia Ferran Rañé, que encarna en la película a Charlie Rivel, aseguró que la película demuestra "las relaciones entre arte y política" conjugando la comicidad de un payaso con una de las tragedias más salvajes de la humanidad, como es el holocausto nazi.Para Rañé, tanto la obra teatral como la película "mantienen la esencia de Charlie Rivel" y en ambas no ha intentado "una reconstrucción milimétrica o una imitación", aunque para Eduard Cortés haya conseguido "poseer" el personaje.El actor catalán recordó que Rañé ofrecía en el Berlín de la Segunda Guerra Mundial tres funciones diarias en el teatro para 3.000 personas cada una. "Era un artista universal", señaló, que se deprimió después de la guerra "al tomar perspectiva".Manel Barceló, que interpreta al agente Krauss de la Gestapo, recordó que el director Joan Font le propuso para el papel en la obra teatral y no pudo hacerlo, por lo que con participar en la película se puede resarcir. Su personaje ofrece, según él, "la dimensión humana del monstruo" y "obliga a trabajar contra los arquetipos".La película cuenta con escenas alegres como algunos números circenses, pero también tristes o dramáticas como la deportación de Witzi. Cortés aseguró que el guión "es muy fiel" al texto teatral de Vàzquez, que ya era "muy cinematográfico".


Por cierto, espero críticas del Capitán Alatriste. Una, que no puede ni escaparse al cine.

[BSO: Crazy, de Seal, versionada por Alanis Morissette]

PD: por cierto, estos días el pasado ha vuelto a llamar varias veces a mi puerta. El rencor ya terminó. Bienvenido sea. Y suerte. En todo.

La Ruta Natural (Corto Sublime)

A ver si ahora conseguimos que se vea entero (perdón, es que soy novata)

La ruta natural

La Ruta Natural (Corto Sublime)


El otro día me enteré de que este corto, que ganó el Festival de Sundance (organizado por mi queridísmo e idolatrado Robert Redford), era obra de alguien muy cercano a mi. La gran sorpresa fue cuando me di cuenta que era su voz la historia.

Solo puedo decir una cosa: tiene una voz igual de inmensa que su bondad.

Más mails

Este me lo ha mandado RichiWichi desde Londres.

No deja de ser curioso. En este país hay mil delitos que se pueden hacer, pero no descargarse música de internet.
Viva la libre circulación de arte y cultura, que debería ser un bien de todos, no exclusivo de los que se las puedan pagar.

[aquí estaba escrito el susodicho mail, que más de una persona me ha recomendado que quite por temor a represalias jurídicas de los criticados. Nada, que, además, parece que ya no dejan ni que nos expresemos libremente. Ese derecho solo lo deben tener los artistas.]

El negro

Mi prima Txús me ha enviado este retal de vida, y no me queda más remedio que pegarlo. Es de Rosa Montero. Una lección para todos los que nos consideramos de un primer mundo en dinero, que no en educación.

Estamos en el comedor estudiantil de una universidad alemana. Una alumna rubia e inequívocamente germana adquiere su bandeja con el menú en el mostrador del autoservicio y luego se sienta en una mesa. Entonces advierte que ha olvidado los cubiertos y vuelve a levantarse para cogerlos. Al regresar, descubre con estupor que un chico negro, probablemente subsahariano por su aspecto, se ha sentado en su lugar y está comiendo de su bandeja. De entrada, la muchacha se siente desconcertada y agredida; pero enseguida corrige su pensamiento y supone que el africano no está acostumbrado al sentido de la propiedad privada y de la intimidad del europeo, o incluso que quizá no disponga de dinero suficiente para pagarse la comida, aun siendo ésta barata para el elevado estándar de vida de nuestros ricos países. De modo que la chica decide sentarse frente al tipo y sonreírle amistosamente. A lo cual el africano contesta con otra blanca sonrisa. A continuación, la alemana comienza a comer de la bandeja intentando aparentar la mayor normalidad y compartiéndola con exquisita generosidad y cortesía con el chico negro. Y así, él se toma la ensalada, ella apura la sopa, ambos pinchan paritariamente del mismo plato de estofado hasta acabarlo y uno da cuenta del yogur y la otra de la pieza de fruta. Todo ello trufado de múltiples sonrisas educadas, tímidas por parte del muchacho, suavemente alentadoras y comprensivas por parte de ella. Acabado el almuerzo, la alemana se levanta en busca de un café. Y entonces descubre, en la mesa vecina detrás de ella, su propio abrigo colocado sobre el respaldo de una silla y una bandeja de comida intacta.

Dedico esta historia deliciosa, que además es auténtica, a todos aquellos que, en el fondo, recelan de los inmigrantes y les consideran individuos inferiores. A todas esas personas que, aun bienintencionadas, les observan con condescendencia y paternalismo. Será mejor que nos libremos de los prejuicios o corremos el riesgo de hacer el mismo ridículo que la pobre alemana, que creía ser el colmo de la civilización mientras el africano, él sí inmensamente educado, la dejaba comer de su bandeja y tal vez pensaba: "Pero qué chiflados están los europeos".

Basta de genocidio impune

Bueno;
no suelo entrar entre semana porque acabo tan harta de pasarme horas y horas delante de una pantalla que cuando llego a casa, desde luego, lo último que me apetece es sentarme delante de otro y contar mi vida. Y claro, no voy a actualizar el blog desde el trabajo, que tal y como está el patio es lo que nos falta para ser mindundis por los siglos de los siglos...
Pero es que lo que estoy viendo (gracias a mi trabajo, claro, y a sentarme en la redacción codo a codo con los de fotografía, con lo que te tragas, por narices, las fotos más sangrientas; esas que no se publican), no me deja otro remedio que indignarme.

¿Qué está pasando con Israel? ¿Qué mosca les ha picado para bombardear todo lo que se menea? ¿Qué clase de matanza estarán haciendo para que la Rice --esa mujer con pinta de bedel chunga de orfanato-- les diga que "se moderen"? ¿En qué coño --perdón-- piensa la comunidad internacional para no bloquearles hasta que paren de matar?

Indignación. Supongo que no hace falta que pegue ningún texto, ni ninguna foto, porque deduzco --espero y deseo-- que la poca gente que lea este humilde blog tenga la conciencia suficientemente crítica como para no girar la cara a la realidad.

Por cierto, Maruja Torres sigue en Beirut.

La pregunta es: ¿a qué esperamos para movilizarnos?

Gravedades. IV.

(Suena The Fear, de los Pulp)


Desmesura y barullo


(...) Pero un auto dictado con fecha de ayer por el juez de la Audiencia Nacional Fernando Grande-Marlaska "suspende la intervención de Arnaldo Otegi Mondragón". Se afirma en dicho auto que "por la Comisaría General de Información ... se presenta informe sobre una conferencia coloquio de Batasuna en Barcelona, ... que será impartida por Arnaldo Otegi Mondragón, quien será presentado como portavoz de Batasuna ...". Y se añade más adelante que "en el caso de autos ... únicamente cabe concluir que el acto ... se encuentra afecto a las causas de prohibición recogidas en el auto de fecha 17.01.06 ... toda vez que ... Arnaldo Otegi ... lo hace en su condición de portavoz de la izquierda aberzale, circunstancia ésta que conforma que el mismo no ejercerá sus derechos civiles y políticos como persona individual, sino que se constituye en altavoz del frente político-institucional de la organización terrorista ETA-KAS-Ekin-Batasuna".

Frente a la expeditiva y aventurada pirueta lógica del juez Marlaska, que convierte una invitación a Arnaldo Otegi en un acto institucional, deben destacarse dos hechos:1. El acto no ha sido convocado por la organización terrorista ETA-KAS-Ekin-Batasuna, sino por la asociación Tribuna Barcelona, que está debidamente legalizada, cuya junta directiva está perfectamente identificada, y de la "que no consta --según sostiene el Ministerio Fiscal-- tenga vinculación alguna con Batasuna".2. La convocatoria definitiva del acto dice así: "Por un proceso democrático y nacional. Arnaldo Otegi. Dirigente izquierda aberzale. Presentación: August Gil Matamala, presidente de la Associació Europea d'Advocats Demòcrates". Consecuentemente, Arnaldo Otegi fue invitado por una asociación legalmente constituida para hablar a título personal, como dirigente de la izquierda aberzale, condición esta de la que no puede prescindir porque es --hoy por hoy-- inescindible de su persona.

Sobre esta base, la decisión del juez Marlaska resulta desmesurada, al proceder a una aplicación automática de la norma, prescindiendo de una valoración prudencial de las circunstancias, que es lo que dota a toda resolución judicial de su valor ejemplar.En los días que corren, cuando --al intentar hacer justicia-- se aplican las normas prescindiendo de "la realidad social del tiempo en que han de ser aplicadas", así como del "espíritu y finalidad de aquellas", el resultado suele ser, más que una contribución a la paz jurídica, una aportación al barullo.

Vacaciones

Este año no habrán vacaciones, ni fotos, ni nada. Toca trabajar. Y que dure.

No importa. El viaje, en verdad, nunca termina.

José Saramago

Viaje en Portugal (fragmento)

" No es verdad. El viaje no termina jamás. Solo los viajeros terminan. Y también ellos pueden subsistir en memoria, en recuerdo, en narración...El objetivo de un viaje es solo el inicio de otro viaje. "

Mi patria es el mar.

(BSO: May it be, de Enya)

Hace poco descubrí este texto de Carmen Kurtz (mujer, excelente escritora, catalana, antiatuoritaria, y que, con todo este cúmulo de características, evidentemente tuvo que exiliarse) y no puedo dejarlo pasar por alto.

Es como si me hubiera arrancado el alma.


Duermen bajo las aguas (fragmento)

"Allá en el fondo, todas las palabras que dijimos y de las cuales ya no guardamos recuerdo, duermen bajo las aguas. Duermen aquellas que no supimos decir y esperan su turno para salir a flote. Las cartas que hemos roto, las no recibidas y las veces que hemos dicho adiós. La pena que sentimos y que ahora, al recordarla, nos parece pequeña. La risa o el llanto que no llegó a brotar. La amistad que buscamos en el momento dificil y que resultó más débil que nosotros, más falta de ayuda. La persona a quien quisimos consolar y nos sirvió de consuelo...Todo duerme allí, en ese fondo. "

Actualizaciones.

(BSO: Qualsevol nit pot sortir el sol, de Sisa)

Irene, que cada día está más guapa, por fuera y por dentro, me preguntó anteayer que por qué no actualizaba el blog, que entraba de vez en cuando a ver mis historias pero que ya nunca ponía nada nuevo, sobre todo fotos.
Bueno. No tengo mucho tiempo, ni para hacer fotos ni para colgarlas ni para nada de nada. Apenas para ser capaz de actualizar mi vida en la computadora de mi cerebro. Los acontecimientos pasan demasiado deprisa para que los pueda asumir con rapidez, de un tiempo a esta parte.

El jueves me encontré a un amigo. Tuvimos una conversación rápida y protocolaria, demasiado quizá, porque los dos llevábamos prisas (jóvenes currantes con poco tiempo y muchos sueños por cumplir). Me explicó sus últimos cambios y me preguntó qué tal estaba. Y me sorprendí contestándole: "Feliz. Hago lo que siempre he querido y estoy con quien quiero. Feliz, muy feliz". Él me sonrió, me dió un beso en la mejilla y me susurró al oído: "Me alegro."

A veces la felicidad es un estado con revelaciones a posteriori. Suceden más tarde de lo que quisiéramos.
Anteayer, sin embargo, sucedieron durante toda la noche.

Irene, prometo actualizar la web prontito.

Vaya semanita.

(BSO: Take me Out, de Franz Ferninand)

PARADOJA

La paradoja de nuestro tiempo en la historia es

que tenemos edificios cada vez mas altos,

pero tolerancia cada vez mas baja,

autopistas mas anchas,

pero puntos de vista mas estrechos,

gastamos más, pero tenemos menos,

compramos más, pero disfrutamos menos.

Tenemos casas más grandes y familias más pequeñas,

más comodidades, pero menos tiempo,

tenemos más títulos, pero menos sentido,

más conocimiento, pero menos juicio,

más expertos, pero más problemas,

más medicina, pero menos bienestar.

Hemos multiplicado nuestras posesiones,

pero reducido nuestros valores.

Hablamos demasiado, amamos muy poco y, a menudo,

odiamos demasiado.

Hemos aprendido como ganarnos la vida, pero no ganar para la vida,

hemos agregado años a la vida, no vida a los años.

Hemos ido a la luna y regresado, pero tenemos problemas para cruzar la calle

y encontrarnos con nuestro vecino.

Hemos conquistado el espacio exterior,

pero no el espacio interior.

Hemos limpiado el aire, pero contaminado el alma,

hemos desintegrado el átomo, pero no nuestro prejuicio.

Tenemos mayor ingreso, pero menos moral,

hemos aumentado en cantidad, pero disminuido en calidad.

Estos son los tiempos de hombres altos, de carácter corto,

de ganancias enormes y vínculos escasos.

Estos son los tiempos de paz mundial ,

pero de guerra domestica,

más ocio, pero menos diversión,

más clases de comida, pero menos nutrición.

Estos son días de dos ingresos, pero mayor divorcio,

de casas más lujosas,

pero de hogares más quebrados.

Es un tiempo en el que hay mucho en la vidriera

y nada en el depósito,

un tiempo en que la tecnología a través de la computadora

te puede hace llegar este mensaje,

y un tiempo en que puedes elegir ya sea cambiar o simplemente...

apretar la tecla de borrar.

La frase de la semana

BSO: Tajabone, de Ismael Lö.

"Una es más auténtica cuando más se parece a lo que ha soñado de sí misma..."

La Agrado. De la película Todo sobre mi madre, de Pedro Almodóvar.

¡Bravo, David!

Están ahí, creo que sí


En esta hora en algún lugar hay un joven que se despierta con resaca. Bebió demasiadas cervezas anoche. Ni sabe muy bien por qué ni le sirvieron del todo para sus fines. Sigue atenazada dentro de él una inextirpable sensación de fracaso, de insatisfacción. Puede que hoy lea una novela, se vaya al cine, hojee un periódico o repase el temario de la facultad. Es seguro que oirá música, quizá dedique al ordenador un rato. Puede que tenga una pareja que le haga caso o algunos amigos que le arrastren a salir. O puede que no. En bastantes lugares habitan jóvenes que ni se parecen a lo que dicen de ellos. Puede que no tengan ganas ni de discutir ni tratar de explicarle a la autoridad, ya sea política, familiar, o social, lo que de verdad son, porque aún a lo mejor ni lo saben. Tampoco tienen ganas de explicar por qué no pisan las discotecas de moda o los locales de éxito y prefieren la calle o un bar tirado a ese tertuliano que soflama contra los jóvenes adocenados españoles seguramente después de haberse pulido un buen whisky que costea con su inútil oficio. Es alguno de esos jóvenes que no se reconoce en las encuestas, es ese que es capaz de lo mejor y lo peor, y lo sabe, y sólo está probando a encontrarse. Ese joven que no responde a diseños sociológicos ni a estudios de mercado, el que va por libre, el que se despeñará o encontrará su sitio sólo en función de sus méritos y algo de suerte.

A lo que no responde, de eso estoy seguro, es a esa dictadura del gusto que ahora se impone cada viernes desde esos suplementos juveniles de los periódicos que atufan a moderno, superficial y gilipollas. Esa marca de tendencia que les dice cuál es el músico bueno y cuál el malo, cómo se tienen que peinar el flequillo o marcar bíceps, qué película les tiene que gustar y les convence de que goodbye suena mejor que adiós. Hasta se atreve a exigirles una sexualidad en pose moderna y cateta, porque a menudo ambas cosas viajan juntas. Es el joven que descubre la libertad cuando se sorprende pensando por sí mismo por más callado que se quede. Es ese tipo raro que no se envuelve en banderas ni forma parte de un grupo que decide por él. Hace rato decidió que para tener personalidad no hace falta alistarse en alguno de los ejércitos que ahora pululan por la calle, que se niega a que su ropa o su peinado hablen por él antes que le dejen abrir la boca y sabe que una ideología se conforma con los años y no con cuatro toscas consignas.

Sí, claro, puede que sean pocos, una minoría que se refugia en el silencio porque carece de la convicción para declarar la guerra todavía, pero un día ocuparán su sitio sin escudarse en justificaciones vanas aprendidas del lloriqueo victimista y quejita de sus mayores y sin la presuntuosa afirmación de unos supuestos derechos de sus compañeros. Callan pero no otorgan. Salen pero vuelven a casa. Escuchan pero no asienten. Piensan pero casi no existen. Se emborrachan pero los ratos que están sobrios lo están a conciencia. Compran, pero no se venden. Ayudan, pero no se promocionan. Huyen porque sólo saben donde no quieren estar. Y no aceptan palmaditas en la espalda ni retos estúpidos. Y de vez en cuando deciden por sí mismos y el placer que les produce se va asentando en ellos hasta algún día convertirse en hábito. Y entonces se sentirán liberados de la abstracción de ser joven, de la condena de los opinadotes, del yugo de los gustos impuestos y de la hermandad de los modernos por decreto.

Son más de lo que tú te crees.



DAVID TRUEBA

He vuelto.

(BSO: Ven, de Amparanoia)

Para saludar, sólo. (uy, según las nuevas normas de la RAE, --que sólo conocen ellos y promulgan para ellos, y luego se quejan de que la gente escribe mal... tócate aquéllo--, este sólo debería ir sin acento, pero como que las reglas están para saltárselas, pues lo pongo con acento porque me sale de las narices)

La semana ha ido bien. A veces me siento un poco florero monísimo delamuerte (no os creais que soy nada fuera de lo normal, pero es que en las redacciones están hartos de ver a las de siempre y cuando entra una nueva no dejan de pasearse a tu alrededor cual abejorro en celo), pero son cosas de ser novata en los curros. Además, tengo suerte porque mis compis me tratan muy bien y mi jefe (el nuevo, un tipo con nombre que hace gracia y cara de buena persona) se parte la caja conmigo. Bueno, en realidad se la parte de mí. Pero no importa: es el jefe, y al jefe, cuando no lo conoces lo suficiente, hay que perdonárselo todo.

Esta semana empieza mi periplo nocturno. Va a ser duro, muy duro, lo sé. Además, tengo anginas, lo cual puede ser ya el colmo. Pero bueno.

Sobreviviré.

Por cierto, el Barça fue campeón de la Champions. Es dificil explicar cómo se vive un partido así trabajando en un periódico. Aunque no te guste el fútbol (lo cual no es mi caso), acabas medio loco y haciendo porras con los de deportes (ah, también he confirmado que es verdad el tópico de que los de deportes son unos salidos). Pues si te gusta el fútbol y eres culé, ya flipas. Bueno, es que hasta lloras. Sobre todo cuando te llaman desde Londres para decirte que uno de tus amigos se está bañando en el Támesis para celebrar la visctoria, siguiendo el (mal) ejemplo de gaspart.

Es para llorar.

Pero bueno, ganó el Barça y gané la porra. Lo celebramos muy mucho. Muuuuuuucho. Ese mismo día, el míercoles por la noche. Ayer me llevé a MPF (mi persona favorita) a cenar a una marisqueria con el dinero de la porra. Luego fuimos al cine, a ver El Código Da Vinci, libro-peli-fenómeno del que me gustaría hablar con más calma, cuando tenga tiempo.

La semana ha acabado hoy, al solecito, jugando partidillos de básquet.
Una semana perfecta.

A ver cómo empieza esta. Deseádme suerte!!

De todas maneras, valdrá la pena recordar esas madrugadas en las que volvía sola (ahora nunca, nunca vuelvo sola a casa, afortunadamente; MPF siempre está a mi lado). No me irá mal un poco de soledad y espavilamiento. Hace poco lo hice. Volví de Barcelona y me bajé a dos calles de mi casa. Esa noche era la culminación de una mala semana, y mis amigos de Barcelona se preocuparon de abrirme en canal, diagnosticarme, pegar los trocitos rotos y cerrar, otra vez, con cariño. Todo con cariño. Así que me bajé del taxi, respiré y paseé (lo hago muy poco: yo no paseo, yo corro, siempre). Había luna llena, todo estaba en silencia, hacía calorcito y todo olía a tierra removida y a jazmín... Estaba tan a gusto que no me dí cuenta de que esa fue, probablemente, la primera vez que me sentí feliz en toda la semana...

Pues esta semana, igual. A disfrutar.

Ah, ya corren rumores sobre los grupos que van a venir este año a las alternativas... si fuera verdad la tesis de anita, qué gozo...

Por cierto, no sé si alguien se ha dado cuenta de que he cambiado el contador... debíamos de llevar ya un par de centenares de visitas en la web, pero de un día para el otro, los de good counter dejaron de existir... así que he puesto otro, naranjita y simpático.

La lupa que anda por ahí son los usuarios que ahora mismo están viendo la güeb. Yo nunca he visto a más de uno; es decir, yo. El día que vea un número dos en la lupita montaremos una fiesta llena de alegría y perversión.

Estais todos invitados.

Buenas noches, y buena suerte.

Buenas noches, y buena suerte.

(BSO: Fly Me To The Moon, de Frank Sinatra)

Además de ser una peli técnicamente perfecta y de visión obligada para cualquiera que se quiera dedicar a este mundo cruel y despiadado al que llamamos periodismo, es el título de mi último post hasta dentro de un tiempo. A no ser que el Barça gane la Champions y me de un ataque de insomnio culé.

Me voy para hacer de periodista nocturna con la mayor dignidad que pueda. No llegaré nunca a ser Murrow, pero de ilusiones se vive.

Pues eso. Buenas noches, y buena suerte.

Gravedades. III.

Los obispos atacan a Europa por combatir la homofobia

• Califican de "peligro" el llamamiento del Parlamento Europeo a educar en la tolerancia


EL PERIÓDICO DE CATALUNYA
ANTONIO M. YAGÜE
MADRID

Los obispos se enfrentan ahora al Parlamento Europeo. En un durísimo comunicado, la Conferencia Episcopal Española (CEE) cargó ayer contra la iniciativa de la institución comunitaria para combatir la homofobia en la UE a través de la educación en la tolerancia y la no discriminación. Los prelados denuncian que la resolución "representa un serio peligro para la vida matrimonial" y puede llevar a que los niños y niñas crean que ser homosexual es algo normal.Los obispos sostienen en su comunicado, aprobado por el comité ejecutivo de la CEE, que "con el pretexto de evitar la discriminación de homosexuales, se lanza indirectamente la idea de que han de tratarse de la misma manera las uniones entre hombre y mujer que las uniones de personas homosexuales". En consecuencia, interpretan que el Parlamento Europeo "hace una llamada a los gobiernos comunitarios para que revisen su legislación sobre las parejas del mismo sexo".
CONTRA LA CONCIENCIA. A juicio de los obispos, "se falsea la verdad fundada en la naturaleza del hombre, que es creado como hombre y mujer, se pretende imponer una concepción antropológica contraria a los principios y valores de nuestra civilización y se atenta contra el correcto funcionamiento de la UE y la conciencia de los ciudadanos".
La eurodiputada socialista y portavoz de la comisión de derechos humanos, Elena Valenciano, mostró su "firme rechazo" a la condena del episcopado español y le acusó de empeñarse, como en otros muchos temas, en dar la espalda a la realidad y las necesidades de la sociedad: "Lo más grave es que no respeta las decisiones que se adoptan en los parlamentos democráticos ni los derechos de una parte de la ciudadanía históricamente discriminada".
La Federación Estatal de Lesbianas, Gays y Transexuales tachó de "injerencia inadmisible de la Iglesia Católica en la políticas de los Estados" la petición de los obispos de que el Parlamento Europeo "no legisle para acabar con la discriminación de la que somos objeto".

Noticia publicada en la página 38 de la edición de 13/5/2006 de El Periódico - edición impresa.

Gravedades. II.

Marín expulsa al diputado Martínez Pujalte del Congreso por increpar al ministro Alonso

Los servicios de prensa de la Cámara aseguran que es la primera vez en la historia que se toma esta medida extrema

ELPAIS.es / AGENCIAS - Madrid

El pleno del Congreso, en el que se debate el envío de más tropas a Afganistán, ha sido escenario esta tarde de una bronca sin precedentes a cuenta del caso Bono. Desde el inicio de la sesión, según informa Camilo Valdecantos, los diputados del PP, capitaneados por Vicente Martínez Pujalte, no han parado de proferir gritos e insultos contra el ministro de Defensa, José Antonio Alonso, que defendía el proyecto del Gobierno. Después de llamarle tres veces al orden, el presidente de la Cámara, Manuel Marín, ha expulsado a Martínez Pujalte. Los servicios de prensa de la Cámara aseguran que es la primera vez en la historia que se toma esta medida extrema.
La sesión se ha iniciado con un rumor que ha ido a más, con gritos de dimisión y "detención ilegal" y pateo de los escaños incluido. Entre los más alborotadores, Martínez Pujalte ha llegado a preguntar al ministro en reiteradas ocasiones y en voz alta si le iba "a detener", en alusión a la condena de cárcel a los tres policías que detuvieron a dos militantes del PP, lo que ha llevado a Marín a apercibir al diputado, primero en dos ocasiones y luego por una tercera vez, medida que lleva aparejada su expulsión. En un principio, Martínez Pujalte ha permanecido en su escaño, ha dicho a Marín que no pensaba irse y le ha retado a "llamar a la policía" para que le detuvieran, al mismo tiempo que cruzaba las manos uniendo las muñecas, en claro gesto de disposición para ser esposado.
Cuando Marín le ha hecho notar las consecuencias reglamentarias que podía acarrear su actitud, ha optado -varios minutos después y tras una indicación de Eduardo Zaplana- por abandonar el pleno, ovacionado por sus compañeros de filas, que después han generado la segunda gran bronca de la tarde, con más pataleos y voces de "fascista", "dimisión" y "libertad". A su salida del hemiciclo, Martínez Pujalte ha hecho una reverencia burlesca e irónica a Marín y a los bancos socialistas. El ministro Alonso ha tomado entonces la palabra y ha sido continuamente interrumpido e increpado por la bancada del PP, hasta el punto de que en varios momentos de su discurso ha sido imposible escucharle. La sonada protesta, en la primera ocasión que Alonso subía a la tribuna del Pleno del Congreso tras su nombramiento como titular de Defensa, incluía gritos, pateos y voces de todo tipo.
"Ésta es la España que quiere el PP"
Manuel Marín no ha querido continuar con en su enfrentamiento con el PP y no ha hecho más llamadas al orden, con lo que el ministro intentaba hablar y se encontraba con los gritos. "Ésta es la España que quiere el PP, la del enfrentamiento descarnado y cainita, la manipulación del parlamento sirviéndose de mentiras. Es su estilo, nada nuevo", ha alcanzado a decir el ministro en medio del vocerío. Tras la intervención del ministro, al que los diputados de la derecha casi no le han permitido hablar, el portavoz parlamentario del PP ha hecho un alegato contra Alonso, que era el responsable de Interior cuando se produjo la detención de los dos militantes populares, en el marco de la manifestación a favor de las víctimas del terrorismo en la que José Bono fue increpado.
Zaplana ha anunciado, aunque no es la primera vez, que su grupo planteará la reprobación de Marín por haber expulsado a Pujalte, ya que en su opinión no existe "ningún tipo de proporción" entre lo ocurrido en el hemiciclo y la sanción impuesta. El portavoz del PP ha acusado a Marín de actuar de forma "arbitraria" y contra el Reglamento y de "provocar" al PP con la expulsión. Para Zaplana, esta decisión es "la primera consecuencia desde el punto de vista parlamentario" de la sentencia del caso Bono. "Militantes detenidos, diputados expulsados: ésa es la España del PSOE", ha exclamado Zaplana. El PP ya anunció su intención de reprobar a Marín en diciembre de 2004, aunque finalmente no lo hizo, por negarse a dar la palabra a Zaplana en un debate sobre la reforma de la ley que regula los nombramientos de altos cargos judiciales.
Los servicios de prensa de la Cámara, consultados por este periódico, no recuerdan que se haya producido nunca antes la expulsión de un diputado. Marín ha defendido su "gran sentido de la prudencia" en este incidente y ha recordado al portavoz popular las reiteradas advertencias. "Ustedes comprenderán que así no podíamos seguir", ha añadido, para recordar que el Tribunal Constitucional ha dictado doctrina sobre este tipo de incidentes y, por tanto, "siempre queda el recurso de amparo". Entrevistado en La Ventana de la SER, Pujalte ha dicho: "No había más motivos que otros días para expulsarme". Para el portavoz socialista, Diego López Garrido, la expulsión ha sido consecuencia de una estrategia "preparada y orquestada" por el PP. "Los ciudadanos rechazan a los políticos que se comportan como vulgares agitadores vociferantes", ha añadido.

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Qué vergüenza de país.

Gravedades. I.

No queremos autopista: SALVEMOS IBIZA

Primero: La política de autopistas y autovías que quiere emprender el actual Govern Balear y el Consell Insular d'Eivissa i Formentera en particular, no ha considerado las graves repercusiones que sobre el medio ambiente y la economía isleña podrían suponer la generalización de unas infraestructuras que no harían más que estimular el transporte motorizado por carretera y el abuso del automóvil privado, con las secuelas consiguientes en el aumento de la contaminación atmosférica y acústica, el consumo de energías y materias primas no renovables, los costes humanos y materiales de los accidentes de tráfico, las hipotecas urbanísticas sobre los territorios afectados, las agresiones al paisaje, ocupación de suelos urbanos y agrícolas, el efecto-barrera para las poblaciones humanas y la fauna silvestre, las alteraciones en la circulación de las aguas, la reducción de la capacidad de infiltración y la destrucción de bienes de interés cultural y arqueológico.
Segundo: Los proyectos presentados por nuestras autoridades autonómicas pretenden ser una solución al fracaso de la ordenación territorial y la planificación urbanística. Y la panacea de los procesos especulativos, causantes del hacinamiento y las exageradas concentraciones demográficas en la isla, que han ido ahogando progresivamente la red viaria y los ejes de entrada y salida a los núcleos urbanos y a servicios públicos como el Aeropuerto. Pero de llevarse a cabo estos proyectos se incrementaría, aún más, la necesidad del automóvil privado, ejerciendo una presión insostenible sobre un ámbito muy limitado físicamente y cada vez más degradado ambientalmente. Pudiendo también arruinar definitivamente las pocas zonas rústicas y áreas con cierto grado de naturalidad que quedan en la isla, con las nuevas urbanizaciones, hoteles, discotecas, campos de golf, etc., que surgirán como setas alrededor de estas rápidas vías de acceso.
Tercero: Los pretendidos problemas de fluidez y seguridad del tráfico en Eivissa no pueden justificar ese tipo de proyectos ya que además de suponer un despilfarro de recursos públicos y la apropiación inmoral de los privados, abocaría inevitablemente a una fatal ampliación indefinida del número de autovías o autopistas, intersecciones y enlaces entre ellas. La auténtica solución de esos problemas, y la única viable en esta pequeña isla, pasa por la optimización, mejora y acondicionamiento eficiente de la actual red viaria, sin ampliaciones innecesarias, acompañada de una política que restrinja el abuso del automóvil y favorezca el uso de itinerarios alternativos infrautilizados, los desplazamientos peatonales, los carriles-bici y un transporte colectivo que ofrezca además de tarifas económicas y confortabilidad, las paradas y frecuencias necesarias para su utilización.

Por todo esto se ha creado la "PLATAFORMA NO VOLEM AUTOPISTES", que formamos personas afectadas directa o indirectamente por los nuevos proyectos de carreteras, organizaciones ecologistas, naturalistas y culturales, defensoras del patrimonio físico, biológico e histórico, otros grupos concienciados y contrarios a este tipo de desarrollo y ciudadanos de toda clase y procedencia sensibilizados ante la agresión que se quiere perpetrar contra nuestra isla.

http://www.novolemautopista.tk

A día de hoy, 11 de mayo del 2006

BSO: No woman no cry, de Bob Marley

Hoy tengo aún resaca de ayer. Cambio de director, presentaciones oficiales (y absurdas, me atrevería a añadir), miedo, estrés, faena, saludos, regalitos, sonrisas… preparándome para la vuelta al curro y todo va, de momento, bien. Aumenta mi número de jefes (van por seis, ya), pero me consuela saber que sólo uno de ellos es un hijoputa. Que, cómo no, me tuvo que amargar la tarde de ayer, pese a que los otros cinco me trataran como una reina y me invitaran a comer y me dieran caramelitos de cola. ¿Por qué siempre nos llevamos el gusto de las cosas amargas?

Hoy he leído que definían a mi ciudad como “capital de los payasos”. Menos mal que la de ser payaso es de las más bellas profesiones que existen. ¿Qué mejor que ser capaz de arrancar sonrisas a la gente?

Hoy hace 25 años de la muerte de Bob Marley, la primera voz del Tercer Mundo, de África, de esa África desgarrada y desnutrida, de esa África olvidada que parecemos obviar desde el mal llamado Primer Mundo (primeros en egoísmo y individualismo). De esa África de ritmos, colores y espíritus; de calor, de brillantes ojos y de pieles morenas. De esa África que, a pesar de todo, todavía sonríe frente a la vida, y aún baila frente a las adversidades. De esa África a la que tanto amo sin haber pisado nunca sus tierras. Hay gente que tiene devoción por Sudamérica, por sus luchas y sus gentes. Yo siempre amé a África.

25 años de la muerte de la voz que nos recordó que esa África todavía existe, y que las mujeres son el motor de ese gran continente. África, la que no vive, sobrevive. La que no llora, sólo solloza, porque no tiene fuerzas para nada más. 25 años sin alguien que nos golpee nuestra sucia consciencia occidental.



25 años cantando que no lloremos, sino que actuemos. Que luchemos por la redención de nuestra esclavitud mental.

Redemption song

Old pirates yes they rob I

Sold I to the merchant ships

Minutes after they took I

from theBottom less pit

But my hand was made strong

By the hand of the almighty

We forward in this generation triumphantly

All I ever had is songs of freedom

Won't you help to sing these songs of freedom

Cause all I ever had

redemption songs, redemption songs

Emancipate yourselves from mental slavery

None but ourselves can free our minds

Have no fear for atomic energy

Cause none of them can stop the time

How long shall they kill our prophets

While we stand aside and look

Some say it's just a part of it

We've got to fulfill the book

Won't you help to sing, these songs of freedom

Cause all I ever had,

redemption songs, redemption songs,

redemption songs

Emancipate yourselves from mental slavery

None but ourselves can free our minds

Have no fear for atomic energy

Cause none of them can stop the time

How long shall they kill our prophets

While we stand aside and look

Yes some say it's just part of it

We've got to fulfill the book

Won't you help to sing, these songs of freedom

Cause all I ever had,

redemption songs

All I ever had, redemption songs

These songs of freedom, songs of freedom

Hoy duermo, profundamente, preparando mi cuerpo a lo que le queda por soportar, y sueño con personas que alguna vez amé… y que sigo queriendo, aunque me duelan…

Cuento para una tarde primaveral.

Hoy ha llegado esto a mi mail, y no he soportado la tentación de ponerlo aquí.

Espero, algún día, podérselo contar tranquilamente a mi hija.

Había una vez una muchacha que le preguntó a un chico si se quería casar con ella. El chico dijo "no". Y la muchacha vivió feliz para siempre, sin lavar, cocinar, planchar para nadie, saliendo con sus amigas, tirándose a numerosos hombres y sin trabajar para ninguno.

FIN

¿Por qué no me contaron este cuento cuando era peque?

Qué manía con hacernos creer, desde todos los sitios, que estamos incompletas sin un hombre al lado...

Comprender que no todo se comprende es el motor para poder soñar.

Pues eso. Es el comienzo de una canción del último disco de Ojos de Brujo, que cuanto más oigo, más me gusta.

Es la frase de la semana.

Redescubrimiento

Oh, my God.
Han vuelto a mi vida.
Los he redescubierto gracias a la mulita.
No sé que es ahora dde ellos, si siguen juntos o se separaron.
No entiendo cómo sus canciones pasaron desapercibidas y sus directos fueron ignorados.

Han pasado años desde las últimas veces y han vuelto a mi vida para quedarse.

Son los Azucarillo Kings.

Por favor, descúbranlos. Su vida adquirirá otro color. Más alegre.




Y de fondo, Por qué soy tan sexy, de los Azucarillo Kings.

Desahogo de una tarde de domingo. I.

Es domingo tarde. Mi persona favorita y compañero de vida está estudiando y me ha tocado quedarme el domingo por la tarde en casa. Podría ir a cualquier sitio, a cualquier casa, a visitar a amigos de toda la vida o sorprender a los que hace tiempo que no veo. Limpiar el correo, leer un libro, ver la tele, pasear, prepararme para la temporada de curro que me espera. Sin embargo, he decidido automarginarme y recordar cómo son los domingos por la tarde en casa. Suena Antonio Vega en la máquina. Ha sido un fin de semana por lo general tranquilo. Poca nocturnidad, mañanas soleadas aprovechadas, paseos en coche, charlas con los amigotes y copas de vino tinto.

Los amigotes. Ya no somos los que éramos. Ni en cantidad ni en calidad. Ya sé que me hago pesada con el temita, pero nos hemos hecho mayores. Habremos escuchado hasta la saciedad el tema de Amaral que habla de sus amigos y de cómo han acabado cada uno en una punta del mundo. Pues más o menos así están los míos. Este último trimestre ha estado plagado de despedidas.

Los que nos dedicamos al difícil mundo del periodismo, lo tenemos realmente crudo para trabajar en algo que sea mínimamente digno y en que nos traten de manera correcta según la manera de entender "correcto" hoy en día. Así, nosotros, los cum laude de la promoción, debemos tener realmente suerte, porque trabajamos en lo que nos gusta (después de pasar unos pocos años, tras acabar la carrera, probando suerte mientras intentábamos buscar nuestra oportiunidad en los medios mientras tratábamos de sobrevivir trabajando en Cortes Ingleses, Sephoras y comedores escolares). Pero todo tiene un precio, y el que hemos tenido que pagar es el de separarnos y de permanecer lejos de nuestras familias. Mi adorada Amalia, tras aprender catalán, tuvo que volverse a Murcia. Trabaja más horas que un reloj. La parejita se fue a vivir a Menorca porque aquí sólo aspiraban a perfumerias y tibidabos. El niño y la princesita viven en Londres, trabajando en la tele, (Y codeándose con Kevin Spacey, oh, my god) a la espera de que esta gandula sin remisión les haga, algún día, alguna visita. Y mi muy mejor amigo, que me hace las veces de psiquiatra, de cola de impacto cuando estoy rotita, de padre cañero cuando me subo a la parra, se me ha ido a los madriles a acabar su tesis.

Periodistas en el exilio. Sólo que esta vez, en lugar de ser por motivos políticos, es por motivos laborales. Y podemos dar las gracias que, pese al exilio, trabajamos por lo que luchamos y todavía nos creemos nuestros trabajos. El tema del exilio es tan generalizado que a veces pienso que la que se ha equivocado soy yo, quedándome en Barcelona. Supongo que soy muy, pero que muy, afortunada. Soy consciente de ello y aprovecho cada momento.

Por aquí cerca, de los amigos de toda la vida, que no son periodistas, hay uno que se me ha ido a Alemania a vivir. Digo que "se me ha ido" porque es como si me lo hubieran arrancado. Evidentemente se fue por decisión propia, pero oigan, que lo echo mucho de menos, de verdad.

Luego están los que no se han ido físicamente pero que no están. Y los que nos quedamos viendo todo esto como meros espectadores, esperando a que el viento cambie de dirección, pensando en que quizá somos nosotros los que nos hemos estancado en la postadolescencia. Las cosas han cambiado mucho en los últimos años. Nos hemos independizado, hemos sido padres, hemos roto relaciones que pensábamos que serían eternas. Hemos conocido gente que vale mucho la pena y otros se quedaron en el borde del camino. Nos hemos reconciliado, nos hemos emocionado, nos hemos reencontrado con alegría. Algunos se han quedado viviendo en el rencor, pero les seguimos queriendo, pese a todo.

Crecemos. Se supone que maduramos, pese a que algunas (yo) sólo sepamos esa serenidad que aporta la madurez de manera física. He madurado, pero no me he serenado. Tengo 27 años y no voy ni a independizarme, ni a casarme, ni a tener hijos ni a buscar un trabajo estable de 40 horas semanales porque es lo que toca hacer cuando se tienen 27 años. Lo haré cuando me apetezca. Y no es el caso. Así que soy un poco bicho raro, supongo, porque se supone que a esta edad estas cosas te tienen que apetecer. Pues no, señores. La vida está para vivirla, las normas para desobedecerlas y no voy a dejar que esta sociedad que tanto deja que desear me marque qué tipo de vida debo llevar por el solo hecho de ser mujer y tener 27 años.

Y esto lo digo porque parece que uno tenga que cumplir todos los requisitos anteriores para convertirse en un progre de manual, o para que, por lo menos, algunos progres de manual no te miren por encima del hombro o te hagan sentir que eres un niñato sin ambiciones; un completo imbécil. Esos progres de manual que, tras la fachada, sólo esconden individuos gregarios que se dedican a seguir lo que marca la sociedad que tanto critica de cara al público y a creerse capaces de juzgar a los que hacen lo mismo que ellos, pero sin la fachada progre, y a los que toman una manera de vivir que difiere de sus planteamientos.

Lo peor es que este tipo de progres nunca hacen el esfuerzo de dejar de mirar hacia afuera para mirarse por dentro. Nunca creen ser ellos estos progres de los que hablo. Podría escribir una tesis. Abogan por la separación pero son capaces de aguantar carros y carretas en sus matrimonios para parecer, de cara a la galería, perfectos. Abogan por la igualdad pero luego son los primeros que tienen prejuicios (contra los que no son como ellos); abogan por la solidaridad pero luego nunca te preguntan qué tal te encuentras. Apuestan por una educación libertina pero los hijos de sus amigos (educados de la misma manera que ellos educan a los suyos) les parecen maleducados. Un día escribiré más sobre lo que me parecen esos progres de escaparate que tanto abundan por este pueblo que antaño, en un tiempo no muy lejano, se llegó a creer, de verdad, en lo que luchaba.

La puta doble moral de siempre. Así va el país.

Personalmente, me producen la misma repugnancia que los fachas.

Y ya está. Domingo por la tarde. Los temas que te vienen a la cabeza siempre son los más raros.


Agujetas. El viernes por la tarde me dio el ataque y me pasé casi cinco horas haciendo deporte. Me duelen hasta las pestañas.


Olé: El blog ha llegado a las 100 visitas desde que, hace aproximadamente un mes, instalé el contador. Supera mis expectativas con creces. A los que hablan, gracias, porque son los que me inspiran a continuar con esta aventura online y gracias a ellos, y a sus escritos, aprendo y reflexiono, mucho más de lo que ellos puedan imaginar. Y a los que escuchan, en silencio, (es decir, leen, en silencio), gracias, también. Sólo por estar.

Inepta informática

Vaya, yo pensaba que la gente que visitaba mi blog era tímida y que por ese motivo no me decía nada. Prefería pensar eso a que mis posts no despertaban ningún tipo de interés o comentario. Y resulta que es que ¡no se podían escribir comentarios en mi blog! (gracias por avisarme, bruixot).
Creo que lo he conseguido ya, por eso.
Gracias, compis.

Difícil (y valiente) oficio

(extraído de la edición del día 4 de mayo de El Periódico de Catalunya)

Reporteros sin Fronteras retira a ETA de su lista negra
La decisión no cuenta con el pleno apoyo de la sección española



EL PERIÓDICO
BARCELONA / MADRID

El secretariado internacional de Reporteros sin Fronteras (RSF), con sede en París, ha decidido suprimir de la lista de "predadores de la libertad de prensa" a la banda terrorista ETA, después de la proclamación del alto el fuego permanente el pasado 24 de marzo, y una vez constatado que no se ha responsabilizado a la organización etarra de ninguna violación de esa libertad desde el mes de octubre del 2004. La medida no está plenamente respaldada por la sección española de RSF.Reporteros sin Fronteras hizo pública esta decisión ayer, coincidiendo con la celebración del Día Internacional de la Libertad de Prensa. A pesar de la exclusión de la banda terrorista en la citada lista negra, RSF reconoce que numerosos periodistas del País Vasco continúan necesitando guardaespaldas. Asimismo, la oenegé seguirá con especial atención la situación de la seguridad de los profesionales que trabajan en Euskadi o tratan sobre el conflicto.

Esta decisión de RSF no cuenta con el pleno respaldo de la sección española de la organización, que considera que "es necesario que transcurra más tiempo y que la tregua se convierta en una realidad absoluta", según declaró ayer la vocal de la junta directiva Rosa Massagué.

EN SEIS CIUDADES
La periodista hizo estas declaraciones en la presentación en Barcelona del Informe anual de la situación de la prensa en el mundo 2006, dado a conocer ayer por RSF en diferentes actos celebrados también en Almería, Oviedo, Sevilla, Valencia y Zaragoza."Es muy preocupante la línea desgraciadamente ascendente que están tomando los ataques a la libertad de prensa", explicó Massagué, que condujo la cita de Barcelona, en referencia a los 16 reporteros asesinados en lo que va de año. La periodista achacó esta grave situación a la guerra de Irak, donde han muerto más profesionales de la información que en los 20 años que duró la guerra de Vietnam.

CENSURA EN ESPAÑA
En el acto de Barcelona participó el humorista gráfico de EL PERIÓDICO Miquel Ferreres, quien denunció un caso de privación de la libertad de prensa en España. El dibujante explicó la historia de su colega Vicente Roig-Francolí, Franky, despedido del Diario de Ibiza --en el que colaboraba desde hacía 20 años-- por la publicación de una viñeta crítica en la que bromeaba sobre la polémica construcción de la autopista de Eivissa. El pecado de Franky fue una caricatura en la que aparecía un líder político balear con una destartalada máquina de contar manifestantes, después de que éste publicara que el número de participantes en la concentración contra la autopista no había llegado a 6.000, mientras según otros cálculos superó los 20.000. "La libertad es como el aire, se nota cuando falta", afirmó Ferreres, que añadió que "la censura de las tiras cómicas es un indicador claro de la situación que vive la libertad de expresión".La cita de Barcelona también sirvió para presentar el álbum fotográfico Gilles Caron por la libertad de prensa, que recoge las mejores imágenes tomadas entre 1965 y 1970 por este reportero gráfico --autor de las más célebres fotos de Mayo del 68-- desaparecido en Vietnam a los 30 años. El libro, presentado por la fotógrafa Pilar Aymerich, se vende en quioscos y librerías por 8,90 euros, y el dinero recaudado se destina a los periodistas encarcelados.


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¿A estas alturas, todavía?

A día de hoy

BSO: Talkin' about revolution, de Tracy Chapman

A dia de hoy,

INTERNACIONAL

Evo Morales ha nacionalizado el petróleo y los hidrocarburos bolivianos. A pesar de que desconozco profundamente el tema, me alegro. Lo que es del pueblo para el pueblo. Ya está bien de mojar pan para ganar beneficios multimillonarios en países de extrema pobreza. Empieza la revolución.

DEPORTES
El Barça ha ganado otra vez la liga. En algún lugar de este blog quedó escrita mi debilidad por los colores azulgrana. Sí, soy de las que se ponen la camiseta blaugrana y se van al bar a ver el partido del Batrça. Lo que es triste es que nos parezca todavía raro que una mujer lo haga, ¿no?
Y ayer me llevé una inmensa alegría. Porque disfruto viendo mi equipo jugar. Me gusta ver al hombre-chicle Ronaldinho (chicle porque jamás se le escapan las pelotas, es como si tuviera goma pegajosa en los pies), me gusta ver que esa sonrisa (a la que sí, le hace falta una ortodoncia) ha devuelto la ilusión y la magia al fútbol, por encima de contratos millonarios y primas absurdas. Me gusta ver a los jóvenes de la cantera. Y me encanta ver a ese hombre tranquilo, Riijkard, que parece que se haya fumado unos cuantos porros, pero que sabe tomar responsabilidades cuando el equipo pierde pero sabe también mantenerse en segundo plano cuando el equipo triunfa.
Pues eso. Piensa bonito.

Joga bonito.

LABORAL
Ah, ayer recibí una llamada que me colmó de orgullo y satisfacción. Próximamente empiezo otra suplencia en el diario. En otra sección, con otros jefes, y con otro horario. Sin tener ni puta idea aún de lo que tengo que hacer, y perdiéndome, muy probablemente, celebraciones y ciudades a las que tenía previsto acudir (alguno se habrá quedado tranquilo), estoy contenta. Muy contenta. De hecho, creo que soy muy afortunada; de las más afortunadas de mi promoción. Jose (besitos) sabe a lo que me refiero. ¿Verdad que sí, suplente oficial de Agenda?
Supongo que la astenia primaveral no era más que incertidumbre. O que, como dice mi alter ego, el tema de las ansiedades nos viene de serie.

Yo no sé que haría sin estos alters egos que tanto bien me hacen.


CULTURA
Acabo de descubrir el último de Amparanoia y no puedo dejar de escucharlo. Se titula La Vida te Da y es una verdadera joya. Es conocida de sobras mi admiración por amparito y su banda.
Admiro profundamente a Amparo. Alguna vez he podido hablar con ella en persona y es encantadora, cercana, amable, inteligente, sabia. Es alegría. Es rebeldía. Amparo hace lo que quiere, o lo que la vida le da, pero nunca con tristeza, siempre con optimismo y sonrisas. Amparo ama a las mujeres, sean de donde sean, sean del color que sean. Las ama y las admira. Amparo es madre, mujer y lucha.
Y sus canciones son de esos regalos que a veces a la vida le da por regalarte.

PS: últimamente no estoy demasiado inspirada.

Me hago vieja.

Y no sólo físicamente (aunque ahora estoy mucho más en forma que hace un par de años; mi trabajo me cuesta), sino psicológicamente. Ya no entiendo a mucha juventud, signo inequívoco de que me estoy volviendo una carca sin retorno. El mundo gira demasiado deprisa para que yo entienda de qué va el rollo.

Este es un mail que ciercula por la red y que hoy me ha hecho llegar mi amiga Nuri, que tuvo la desgracia de compartir conmigo esa época tan difícil que es la adolescencia. La nuestra no fue especialmente problemática, todo hay que decirlo.
El mail es un poco largo, pero quería dejarlo plasmado para la posteridad.


Somos la última generación que hemos aprendido a jugar en la calle a las chapas, la peonza, las canicas, la comba, la goma o el rescate y, a la vez, somos la primera que hemos jugado a videojuegos, hemos ido a parques de atracciones o visto dibujos animados en color. Los Reyes Magos no siempre nos traían lo que pedíamos, pero oíamos (y seguimos oyendo) que lo hemos tenido todo, a pesar de que los que vinieron después de nosotros sí lo tienen realmente y nadie se lo dice.
Se nos ha etiquetado de generación X, y tuvimos que tragarnos “bodrios” como: Reality Bites, Melrose place o Sensación de vivir ( te gustaron en su momento, vuélvelas a ver, verás que chasco). Lloramos con la muerte de Chanquete, con la puta madre de Marco que no aparecía con las putadas de la Señorita Rottenmayer. Somos una generación que hemos visto a Maradona hacer campaña contra la droga, que nos reímos de un anuncio que decía que si el Madrid era otra vez campeón de Europa, que durante un tiempo tuvimos al baloncesto como el primero de los deportes. (nota de la bloggera: esto me ha hecho especialmente gracia)
Hemos vestido vaqueros de campana, de pitillo, de pata de elefante y con la costura torcida; nuestro primer chándal era azul marino con franjas blancas en la manga y nuestras primeras zapatillas de marca las tuvimos pasados los 10 años.
Entramos al colegio cuando el 1 de noviembre era el día de Todos los Santos y no Halloween, cuando todavía se podía repetir curso, los últimos en hacer bup y cou, los pioneros de la E.S.O. Hemos sido las cobayas en el programa educativo, somos los primeros en incorporarnos a trabajar a través de una ETT y a los que menos les cuesta tirarnos del trabajo… Siempre nos recuerdan acontecimientos de antes que naciéramos, como si no hubiéramos vivido nada histórico.
Nosotros hemos aprendido lo que era el terrorismo contando chistes de Irene Villa, vimos caer el muro de Berlín y a Boris Yelsin borracho tocarle el culo a una secretaria; los de nuestra generación fueron a la guerra (Bosnia, etc.) cosa que nuestros padres no hicieron; gritamos OTAN no bases fuera, sin saber muy bien qué significaba y nos enteramos de golpe un 11 de septiembre. Aprendimos a programar el video antes que nadie, jugamos con el Spectrum, odiamos a Bill Gates, vimos los primeros móviles y creímos que Internet sería un mundo libre.
Somos la generación de Espinete, Don Pimpón y Chema el “panaderofarlopero”. Los q recordamos a Enrique del Pozo cantando con ana (abuelitodimetu…) Los mundos de Yupi y las pesetas rubias. Nos emocionamos con superman, ET o En busca del Arca Perdida. Comíamos Phosquitos y los Tigretones eran lo mejor, aunque aquello que empezaba (algo llamado Bollycao) no estaba del todo mal.
Somos la generación del “El coche fantástico”, “Oliver y Benjí…….. La generación que se cansó de ver las mamachichos. La generación a la que le entra la risa floja cada vez que tratan de vendernos que España es favorita para un mundial. La última generación que veía a su padre poner la baca del coche hasta el culo de maletas para ir de vacaciones.
La última generación de las litronas y los porros, y qué coño, la última generación cuerda que ha habido. Este correo está dedicado a las personas que nacieron entre 1980 y 1990. La verdad es que no sé cómo hemos podido sobrevivir a nuestra infancia!!!!
Mirando atrás es difícil creer que estemos vivos en la España de antes: Nosotros viajábamos en coches sin cinturones de seguridad, sin sillitas especiales y sin air-bags, hacíamos viajes de más de 3h sin descanso con cinco personas en el coche y no sufríamos el síndrome de la clase turista. No tuvimos puertas con protecciones, armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños. Andábamos en bicicleta sin casco, ni protectores para rodillas ni codos. Los columpios eran de metal y con esquinas en pico. Bebíamos agua directamente del grifo, sin embotellar, y algunos incluso chupaban el grifo. [yo añadiría: en nuestra época todos los productos tenían colorantes y conservantes… y mira… seguimos vivos].
Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y solo volvíamos cuando se encendían las luces. No había móviles. Pasábamos horas construyendo carros para bajar por las cuestas y sólo entonces descubríamos que habíamos olvidado los frenos. Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerras de piedras y no pasaba nada, eran cosas de niños y se curaban con mercromina (roja) y unos puntos y al día siguiente todos contentos.
Íbamos a clase cargados de libros y cuadernos, todo metido en una mochila que, rara vez, tenía refuerzo para los hombros y, mucho menos, ruedas!!! Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos. Si acaso alguno era gordo y punto.
Estábamos siempre al aire libre, corriendo y jugando. Compartimos botellas de refrescos y nadie se contagio de nada. Sólo nos contagiábamos los piojos en el cole. Cosa que nuestras madres arreglaban lavándonos la cabeza con vinagre caliente (o los mas afortunados con Orión).
Y ligábamos con las niñ@s jugando a beso, verdad y atrevimiento o al conejo de la suerte, no en un chat diciendo “: )” “: D” “: P”.. Éramos responsables de nuestras acciones y arreábamos con las consecuencias. No había nadie para resolver eso. La idea de un padre protegiéndonos, si trasgredíamos alguna ley, era inadmisible, si acaso nos soltaban un guantazo o un zapatillazo y te callabas.

Tuvimos libertad, fracaso, respeto, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.

La cabra, la cabra, la puta de la cabra.

El domingo fui a ver esta obra:





La verdad es que me gustó bastante. Había oído (y, sobre todo, leído) una muy buenas críticas acerca del argumento y del trabajo de los actores, especialmente de Josep Maria Pou.

Pou está inmenso. Lo cual no es ninguna sorpresa, porque Pou ES inmenso. No sólo físicamente, sino en su trabajo. Siempre. No conozco ningún trabajo de Pou en que no lo haya bordado, en que no te hayas creído que el personaje es él, que son lo mismo, que no existe un Pou fuera del escenario o de la pantalla, sino que existen las decenas de personajes que él ha inventado.
Sin embargo, a mí me emocionó especialmente Marta Angelat. Esa esposa inteligente y dialogante que se las ve y se las desea para poder afrontar lo que le está sucediendo: que su marido le es infiel con una cabra. Angelat me hizo llorar enmedio de una comedia. Su cara, su voz, sus rasgos, sus ojos, me pusieron la carne de gallina y me estremecieron. También me hicieron reír a carcajadas.
Un argumento, cuanto menos, curioso, y el trabajo excepcional de los cuatro actores de la obra. Y lo mejor de todo es que la vimos en primera fila, lo cual es como verla desde dentro del escenario. Yo, al menos, temí por mi integridad física. Pero quizá fue también el sentirnos tan dentro de la obra lo que hizo que nos gustara tanto.

El teatro. Esa maravillosa metáfora de la vida.

Vayan al teatro, señores. Es realmente sano.

Titán.

04/28/06
Serie 23/4-4. Titán.

(BSO: Aquellas pequeñas cosas, de Joan Manuel Serrat)

Casi no recuerdo cómo eran antes las calles de mi ciudad. En 10 años ha cambiado demasiado como para que los viejos asfaltos y los azulejos gastados permanezcan en mi memoria. Éste es uno de los pocos edificios que el ayuntamiento (miento, miento, y miento) mantiene en pie. Es el Cine "Social" Titán. Siempre me apasionó esa palabra allí en medio: "Social". Supongo que se refiere al sentido popular del término: un cine para el pueblo. Lo que pasa es que hoy relacionamos todo lo "social" a la caridad o a lo marginal: viviendas sociales; servicios sociales, educadores sociales, ayuda social. Una lástima, que un término que hace referencia al conjunto de la ciudadanía, que refleja la unión del pueblo, haga referencia a sólo unos pocos: precisamente a los que, en muchas ocasiones, quedan relegados de dicha sociedad.

El cine Titán. El cine al que fueron nuestros abuelas y abuelos ha quedado para la posteridad como un edificio en el que se realizan, mayormente, actividades para grupos de mujeres.

El caso es que me cuesta recordar cómo eran las calles antes de la explosión inmobiliaria que comenzó con la construcción de un centro comercial y ha acabado (de momento) con el tranvía. Me cuesta recordar aquellas fábricas abandonadas en las que fumamos nuestros primeros cigarrillos; el Music Palace, esa discoteca a la que venía gente de toda la provincia y donde nos dimos nuestros primeros besos y bailamos nuestros primeros agarraos; la autoescuela Roca, donde teníamos previsto sacarnos el carnet de conducir (que aún sigue sin sacar); la Casa de Cultura, punto de encuentro de mi generación adolescente; el cine Avenida, donde vi ET; el CEIP Torres i Bages; el pati Blau, embalado donde iban a bailar nuestros padres y que fue derribado cuando cumplía su función de centro social ocupado. Todo ha ido al suelo, todo ha sido derribado.

Sólo hace 10 años aún estaba todo en pie. Sin embargo, el hecho que ya no estén me hace sentir vieja. Se me hace difícil recordar aquellos buenos tiempos sin un espacio físico donde ubicarlos. Y es imposible que no me invada una especie de nostalgia.

Llegará un día en el que pagaremos el oro y el moro por conseguir un trozito de tierra libre, sin edificar, en el que podamos respirar tranquilos.

¿Qué va a ser de mí?

ANTONIO FRANCO DEJA LA DIRECCIÓN DE EL PERIÓDICO Y LE SUSTITUYE RAFAEL NADAL

Borja Ventura (Periodista Digital).- Tras 25 años al frente de `El Periódico de Catalunya´, Antonio Franco deja -a petición propia-, la dirección del diario que ha convertido en uno de los cinco más importantes de España, y el más vendido en Cataluña. El Consejo de Administración del `Grupo Zeta´ ha nombrado al periodista Rafael Nadal nuevo director.
El Consejo ha hecho constar que Antonio Franco ha sido un periodista clave, no sólo en el desarrollo y potenciación de `Grupo Zeta´ desde sus orígenes, sino también en la historia del periodismo español desde la etapa de la transición democrática.
El Consejo acordó asimismo, para sustituirle, nombrar director a Rafael Nadal, periodista vinculado también a `Grupo Zeta´ desde hace muchos años ya que formó parte de la redacción inicial de El Periódico. En la actualidad, era asesor de la Presidencia de `Grupo Zeta´ para el desarrollo de los proyectos audiovisuales.
La toma de posesión e incorporación oficial del nuevo director será el próximo 10 de mayo. De forma previa, y de acuerdo con el Estatuto de Redacción de `El Periódico de Catalunya´, los redactores se pronunciarán de manera no vinculante sobre este nombramiento.

RAFAEL NADAL, EL NUEVO DIRECTOR
Nació en Gerona hace 51 años. Está casado y es padre de una hija. En los años setenta fue corresponsal en París de `Catalunya/ Express´ y de la revista `Prisma Económico Internacional´. Tras un año como redactor jefe de `Punt Diari´, se incorpora en 1981 hasta 1982 al equipo redaccional de El Periódico de Catalunya.
De 1982 a 1988 es jefe de sección de `El País´ y en 1989, subdirector de `Diario de Barcelona´. En 1990 se incorpora de nuevo a `El Periódico de Catalunya´ como subdirector de contenidos no diarios y responsable del lanzamiento de suplementos y nuevas ediciones.
En 1995 es nombrado director de Marketing, Proyectos, Expansión y distribución de `Ediciones Primera Plana´, editora de `El Periódico´, desde donde contribuyó al lanzamiento de una doble edición idéntica en castellano y en catalán, experiencia pionera en el mundo. Del año 2001 al 2003 fue director general de la Unidad audiovisual y digital de `Grupo Zeta´ y en la actualidad era asesor de Grupo para el desarrollo de los proyectos audiovisuales. Además de todo ello, es el hermano del conseller de Política Territorial y Obras Públicas de la Generalitat, Joaquim Nadal.

ANTONIO FRANCO, EL DIRECTOR SALIENTE
Barcelonés próximo a cumplir sesenta años de edad, está casado y tiene dos hijos. Inició su carrera profesional en los diarios en 1969, en `El Diario de Barcelona´, rotativo del que primero fue reportero, luego asumió responsabilidades de coordinación y, finalmente, la subdirección. Antonio Asensio Pizarro le encargó la preparación y salida a la calle de `El Periódico de Catalunya´ en 1978. El innovador modelo de diario que concibió para `El Periódico´ ha creado escuela y tiene numerosos imitadores en diversos países de Europa y América Latina, así como en España.
Posteriormente, tras un intervalo de siete años como director adjunto de `El País´, diario en el que dirigió la salida de su edición en Barcelona, se reincorporó a `El Periódico´ en 1988. Por otra parte, fue profesor de Periodismo en la Universidad Autónoma de Bellaterra, dirigió el programas `7 Dias´ de la Segunda Cadena de TVE, ha sido activo ponente y participante en los principales foros nacionales e internacionales de la comunicación, y conferenciante en una decena de países.
Entre sus premios profesionales figuran los otorgados por los principales diarios españoles competidores de `El Periódico´: el Premio Ortega y Gasset, el Premio Godó y el Luca de Tena.

AGRADECIMIENTO ABSOLUTO DEL CONSEJO DE ADMINISTRACIÓN
El Consejo de Administración ha subrayado su agradecimiento absoluto a Antonio Franco por la total entrega y lealtad a `Grupo Zeta´ durante toda su vida profesional, con una trayectoria marcada por la honradez, el prestigio, la independencia y el amor por la libertad. Su experiencia y buen hacer profesional seguirán formando parte del activo en `Zeta´, ya que continuará trabajando para la Presidencia del Grupo en esta nueva etapa de expansión de uno de los holdings editoriales más importantes de este país.
Los resultados que deja tras de sí Antonio Franco no pueden ser mejores: se ha situado como el periódico más leído en Cataluña, y uno de los mejores en España. Según los datos de la Oficina de Justificación y Difusión (OJD)durante el pasado año, se distribuían 96.783 ejemplares de la edición en castellano y 73.418 en catalán. Según la última oleada del Estudio General de Medios (EGM), hecha pública el pasado martes, ocupaba la séptima posición nacional en cuanto a prensa de información general se refiere.


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¿Y DE MÍ, Y DE LOS QUE ESTÁN COMO YO, EN SITUACIÓN DE DESAMPARO LABORAL DENTRO DE ESE GRAN MEDIO, QUE SERÁ DESPUÉS DE ESTE NOMBRAMIENTO?

Carmen.

(BSO: Summertime, de Janis Joplin)

Prometí que hablaría de la charla de Carmen Avendaño, y lo hago. Me cuesta, por eso; estoy muy perra.
Carmen Avendaño tiene una presencia rotunda. No es demasiado alta, ni demasiado gruesa, pero desprende tal fuerza que es imposible no fijarse en ella. Matriarca gallega, su voz confirma el peso de la vida; la carga de su existencia. Todo sin nombrar lo innombrable: su vida. Su experiencia como madre de dos drogadictos. Parece como si a Carmen le diera la impresión que hablar de su experiencia familiar es sinónimo de compadecerse; como si no quisiera que los demás vieran en ella a una madre abnegada y sufridora. Porque ella decidió dejar de sufrir hace tiempo. "No por quedarte en casa, sufriendo, tus hijos van a curarse", dijo.
Y salió de casa. Vaya si salió. Y se tiró encima a media Galicia, esa Galicia que aún vive limitada por el miedo y atrapada en las fauces de los caciques. Los mismos que ponían el autocar para que todos los del pueblo fueran a votar a Fraga al colegio electoral más cercano. Esos. Esos que se forraron a costa de la vida de sus vecinos, trayendo barcos cargados de heroína, en los 80, directos hacia la juventud gallega. Esos que hicieron tanto dinero a costa de estos pobres jóvenes (quienes no conocieron novias, ni coches, ni nada, porque se metieron en el jaco con 14 años y muchos de ellos no llegaron a los 18), que tuvieron que invertir todo su dinero en proyectos urbanísticos en la Costa del Sol. Por lo visto, según Carmen, en la Costa del Sol hay mucho, pero que mucho, capital (por llamarlo de alguna forma, proveniendo de donde proviene) gallego procedente de la venta y el narcotráfico de droga. Capital que ha hecho que en dicha región haya un campo de golf para cada dos aficionados. Yo no sé si soy yo sola, pero no conozco a nadie que practique el golf. ¿Por qué hay tanto campo?
El caso es que la mafia del narcotráfico gallego tenía muy buenas relaciones con Gil y Gil (fallecido exalcalde de Marbella), y probablemente las tenga, también, con el actualexayuntamiento (están todos en la cárcel) marbellí. Así que como tiren de la manta, no se escapa ni el gato.
Mientras los caciques gallegos sreguían viviendo en chozas y pazos enormes y conduciendo coches imposibles, los jóvenes gallegos seguían muriendo y las madres de Érguete yendo de pueblo en pueblo a explicar su misión. En muchos de esos pueblos eran abucheadas, y sus asambleas eran reventadas. ¿Por qué? Sencillo: iban en contra del que les daba de comer, del dueño de las tierras, del que les prestaba dinero, del que daba trabajo. Les daba igual si la droga era buena o no para sus hijos. Tenían miedo. Y se limitaban a hacer y decir lo que el cacique esperaba de ellos. La pena es que el caciquismo, hoy en día, aún existe en Galicia. Porque Galicia es como si fuera otro país. Es difícil de explicar, pero si algún día vais a la tierra galega y hablais con sus gente, lo entendereis. Sin embargo, yo me muero por volver.
La experiencia de muchos drogodependientes se ha agravado en la cárcel. Porque la cárcel no cura: la cárcel destruye. Y la toxicomanía es una enfermedad que hay que curar. Sin embargo, no sé sabe muy bien cómo, en las cárceles los toxicómanos agravan su dependencia y acaban contrayendo enfermedades como el sida o la hepatitis. Muchos mueren por su causa. Lo cual hace replantear si los toxicómanos deben ingresar en la cárcel cuando es evidente que ésta no cumple la función rehabilitadora para la que se supone que existe y para la cual los españolitos pagamos parte de nuestros impuestos.
Carmen está cansada. Se nota en su voz y en su postura. Ha cumplido 60 años, ha conseguido mucho y quiere dejar el relevo a generaciones más jóvenes. El problema es que las generaciones más jóvenes no quieren saber nada de relevos. Y Carmen tiene miedo. "He vivido los 80, con dos hijos toxicómanos, y es ahora cuando, por primera vez, estoy asustada". Hace diez año, la Conselleria de Educación Galega hizo una encuesta a niños de 6º, 7º y 8º curso sobre qué preferían ser: policías o narcotraficantes. El 87% de los niños respondieron que querían ser narcos. Les ven con grandes coches, grandes casas, grandes influencias (policiales, políticas, oficiales), sin estudios, campando con total impunidad; todo el mundo les respeta. Y, por otro lado, está la apatía juvenil actual. Soy voluntaria desde que tenía 15 años, pero no conozco a nadie, con esa edad, que sea voluntario hoy en día. Los jóvenes mileuristas bastante trabajo tenemos con pagar nuestras hipotecas y conservar nuestros trabajos.

Carmen está cansada y asustada. Y la verdad es que, viendo el panorama, es para estarlo.

(Muxía, Semana Santa del 2004)

Post Scriptum: Por cierto, que viva el Villarreal!!!

REM- Imitation of life

Charades, pop skill
Water hyacinth, named by a poet
Imitation of life.
Like a koi in a frozen pond.
Like a goldfish in a bowl.
I don't want to hear you cry.

Thats sugarcane that tasted good.
Thats cinnamon, thats Hollywood.
C'mon, c'mon no one can see you try.

You want the greatest thing
The greatest thing since bread came sliced.
You've got it all, you've got it sized.
Like a Friday fashion show teenager
Freezing in the corner
Trying to look like you don't try.

Thats sugarcane that tasted good.
Thats cinnamon, thats Hollywood.
C'mon, c'mon no one can see you try.
No one can see you cry.

That sugar cane that tasted good.
That freezing rain, that's what you could.
C'mon, c'mon on no one can see you cry.
This sugarcane
This lemonade
This hurricane,
I'm not afraid.
C'mon, c'mon no one can see you cry.

This lightning storm
This tidal wave
This avalanche, I'm not afraid.
C'mon, c'mon no one can see me cry.
That sugar cane that tasted good.
That's who you are, that's what you could.
C'mon, c'mon on no one can see you cry.

That sugar cane that tasted good.
That's who you are, that's what you could.
C'mon, c'mon on no one can see you cry.

La puta droga.

(BSO: Silencio, de ODB)

Ayer vi esta peli. No fue casualidad; la pillé en el vídeoclub porque se supone que esta tarde voy a conocer a la persona en la que se basa el film: Carmen Avendaño, una gallega de pro que se tiró en cara al narcotráfico gallego y a todos sus secuaces (que incluyen policía y cargos públicos y jurídicos) en su lucha contra la droga, la puta droga, que se llevó a dos (creo) de sus hijos.
Pues eso, que esta tarde voy a la trobada de la Coordinadora Contra la Marginació de KNY (entidad con la que colaboro, cuando puedo), y el acto central es una charla de esta terca y valiente mujer.

Mujeres. Madres. Qué haría el mundo sin nosotras. Los grandes políticos siguen siendo hombres, pero las que tejen, paciente y conciencudamente las redes de la lucha y las revoluciones sociales son las mujeres. Y las más luchadoras, las madres.

Y Galicia. Esa preciosa tierra atrapada, aún, en el pasado.

Qué puedo decir. Tengo como ejemplo de gallega luchadora de postguerra con hijos a cargo y marido maltratador a mi adorada abuela.

La peli, por eso, no es nada del otro mundo. Lo que es desgarrador y tremendamente cruel es el documental que se puede ver en el mismo DVD sobre la lucha de las madres de Érguete. De verdad que se me puso el cuerpo malo.

Recuerdo los 80. Hasta los doce años compartí parque y plazas con yonquis y camellos. Es lo que tiene haber crecido en Cornellá y no en Pedralbes. Recuerdo como cada cierto tiempo (cada tres horas, más o menos), entraba alguno de ellos a la tienda de mi padre a ver si podía sonsacarle pasta; a veces de buena, otras veces con navajas o garrotes que encontraban en el container. Normalmente, estaban tan mal que con tres chillidos de mi padre se daban la vuelta y se iban tal y como habían llegado. Como zombis; cuerpos sin alma, carne humana paseante sin rumbo fijo. Yo, a mi corta edad, me pasaba las horas jugando en la rebotica de la tienda. Los veía entrar, los veía salir.No entendía muy bien qué les pasaba, pero eran algo que formaba parte de la normalidad del barrio. Me daban pena. No miedo, pena. Pensaba en lo que debía ser tener un padre, o un hermano así. Alguna vez, en el parque, nos decían cosas a los niños. Nada malo; un simple "qué guapa eres", o "¿le puedes decir a tu mamá que te de dinero para chuches y luego me das a mí un poquito?" "¿De chuches?" "No, de dinero". Les conocíamos a todos: el Nanas, el Churrero... La consigna era no tocarles jamás: ni a ellos, ni, por supuesto, coger nunca una jeringuilla o algo que hubiera estado en contacto con ellos. Los conocimientos en aquella época sobre el sida eran escasos. Nunca nos hicieron daño. Jamás. Alguna vez compartimos espacio, también, con cadáveres. Pensábamos que estaban dormidos, hasta que venía la Guardia Urbana y los tapaba con un plástico. La cara también.

Morían ellos, pero su familia, aunque viva, ya había muerto años atrás.

De eso habla el documental. De lo otro; lo que no pasaba en el parque, sino en las casas.

Ah. Ya os contaré qué dice Carmen.