¿Qué va a ser de mí?

ANTONIO FRANCO DEJA LA DIRECCIÓN DE EL PERIÓDICO Y LE SUSTITUYE RAFAEL NADAL

Borja Ventura (Periodista Digital).- Tras 25 años al frente de `El Periódico de Catalunya´, Antonio Franco deja -a petición propia-, la dirección del diario que ha convertido en uno de los cinco más importantes de España, y el más vendido en Cataluña. El Consejo de Administración del `Grupo Zeta´ ha nombrado al periodista Rafael Nadal nuevo director.
El Consejo ha hecho constar que Antonio Franco ha sido un periodista clave, no sólo en el desarrollo y potenciación de `Grupo Zeta´ desde sus orígenes, sino también en la historia del periodismo español desde la etapa de la transición democrática.
El Consejo acordó asimismo, para sustituirle, nombrar director a Rafael Nadal, periodista vinculado también a `Grupo Zeta´ desde hace muchos años ya que formó parte de la redacción inicial de El Periódico. En la actualidad, era asesor de la Presidencia de `Grupo Zeta´ para el desarrollo de los proyectos audiovisuales.
La toma de posesión e incorporación oficial del nuevo director será el próximo 10 de mayo. De forma previa, y de acuerdo con el Estatuto de Redacción de `El Periódico de Catalunya´, los redactores se pronunciarán de manera no vinculante sobre este nombramiento.

RAFAEL NADAL, EL NUEVO DIRECTOR
Nació en Gerona hace 51 años. Está casado y es padre de una hija. En los años setenta fue corresponsal en París de `Catalunya/ Express´ y de la revista `Prisma Económico Internacional´. Tras un año como redactor jefe de `Punt Diari´, se incorpora en 1981 hasta 1982 al equipo redaccional de El Periódico de Catalunya.
De 1982 a 1988 es jefe de sección de `El País´ y en 1989, subdirector de `Diario de Barcelona´. En 1990 se incorpora de nuevo a `El Periódico de Catalunya´ como subdirector de contenidos no diarios y responsable del lanzamiento de suplementos y nuevas ediciones.
En 1995 es nombrado director de Marketing, Proyectos, Expansión y distribución de `Ediciones Primera Plana´, editora de `El Periódico´, desde donde contribuyó al lanzamiento de una doble edición idéntica en castellano y en catalán, experiencia pionera en el mundo. Del año 2001 al 2003 fue director general de la Unidad audiovisual y digital de `Grupo Zeta´ y en la actualidad era asesor de Grupo para el desarrollo de los proyectos audiovisuales. Además de todo ello, es el hermano del conseller de Política Territorial y Obras Públicas de la Generalitat, Joaquim Nadal.

ANTONIO FRANCO, EL DIRECTOR SALIENTE
Barcelonés próximo a cumplir sesenta años de edad, está casado y tiene dos hijos. Inició su carrera profesional en los diarios en 1969, en `El Diario de Barcelona´, rotativo del que primero fue reportero, luego asumió responsabilidades de coordinación y, finalmente, la subdirección. Antonio Asensio Pizarro le encargó la preparación y salida a la calle de `El Periódico de Catalunya´ en 1978. El innovador modelo de diario que concibió para `El Periódico´ ha creado escuela y tiene numerosos imitadores en diversos países de Europa y América Latina, así como en España.
Posteriormente, tras un intervalo de siete años como director adjunto de `El País´, diario en el que dirigió la salida de su edición en Barcelona, se reincorporó a `El Periódico´ en 1988. Por otra parte, fue profesor de Periodismo en la Universidad Autónoma de Bellaterra, dirigió el programas `7 Dias´ de la Segunda Cadena de TVE, ha sido activo ponente y participante en los principales foros nacionales e internacionales de la comunicación, y conferenciante en una decena de países.
Entre sus premios profesionales figuran los otorgados por los principales diarios españoles competidores de `El Periódico´: el Premio Ortega y Gasset, el Premio Godó y el Luca de Tena.

AGRADECIMIENTO ABSOLUTO DEL CONSEJO DE ADMINISTRACIÓN
El Consejo de Administración ha subrayado su agradecimiento absoluto a Antonio Franco por la total entrega y lealtad a `Grupo Zeta´ durante toda su vida profesional, con una trayectoria marcada por la honradez, el prestigio, la independencia y el amor por la libertad. Su experiencia y buen hacer profesional seguirán formando parte del activo en `Zeta´, ya que continuará trabajando para la Presidencia del Grupo en esta nueva etapa de expansión de uno de los holdings editoriales más importantes de este país.
Los resultados que deja tras de sí Antonio Franco no pueden ser mejores: se ha situado como el periódico más leído en Cataluña, y uno de los mejores en España. Según los datos de la Oficina de Justificación y Difusión (OJD)durante el pasado año, se distribuían 96.783 ejemplares de la edición en castellano y 73.418 en catalán. Según la última oleada del Estudio General de Medios (EGM), hecha pública el pasado martes, ocupaba la séptima posición nacional en cuanto a prensa de información general se refiere.


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¿Y DE MÍ, Y DE LOS QUE ESTÁN COMO YO, EN SITUACIÓN DE DESAMPARO LABORAL DENTRO DE ESE GRAN MEDIO, QUE SERÁ DESPUÉS DE ESTE NOMBRAMIENTO?

Carmen.

(BSO: Summertime, de Janis Joplin)

Prometí que hablaría de la charla de Carmen Avendaño, y lo hago. Me cuesta, por eso; estoy muy perra.
Carmen Avendaño tiene una presencia rotunda. No es demasiado alta, ni demasiado gruesa, pero desprende tal fuerza que es imposible no fijarse en ella. Matriarca gallega, su voz confirma el peso de la vida; la carga de su existencia. Todo sin nombrar lo innombrable: su vida. Su experiencia como madre de dos drogadictos. Parece como si a Carmen le diera la impresión que hablar de su experiencia familiar es sinónimo de compadecerse; como si no quisiera que los demás vieran en ella a una madre abnegada y sufridora. Porque ella decidió dejar de sufrir hace tiempo. "No por quedarte en casa, sufriendo, tus hijos van a curarse", dijo.
Y salió de casa. Vaya si salió. Y se tiró encima a media Galicia, esa Galicia que aún vive limitada por el miedo y atrapada en las fauces de los caciques. Los mismos que ponían el autocar para que todos los del pueblo fueran a votar a Fraga al colegio electoral más cercano. Esos. Esos que se forraron a costa de la vida de sus vecinos, trayendo barcos cargados de heroína, en los 80, directos hacia la juventud gallega. Esos que hicieron tanto dinero a costa de estos pobres jóvenes (quienes no conocieron novias, ni coches, ni nada, porque se metieron en el jaco con 14 años y muchos de ellos no llegaron a los 18), que tuvieron que invertir todo su dinero en proyectos urbanísticos en la Costa del Sol. Por lo visto, según Carmen, en la Costa del Sol hay mucho, pero que mucho, capital (por llamarlo de alguna forma, proveniendo de donde proviene) gallego procedente de la venta y el narcotráfico de droga. Capital que ha hecho que en dicha región haya un campo de golf para cada dos aficionados. Yo no sé si soy yo sola, pero no conozco a nadie que practique el golf. ¿Por qué hay tanto campo?
El caso es que la mafia del narcotráfico gallego tenía muy buenas relaciones con Gil y Gil (fallecido exalcalde de Marbella), y probablemente las tenga, también, con el actualexayuntamiento (están todos en la cárcel) marbellí. Así que como tiren de la manta, no se escapa ni el gato.
Mientras los caciques gallegos sreguían viviendo en chozas y pazos enormes y conduciendo coches imposibles, los jóvenes gallegos seguían muriendo y las madres de Érguete yendo de pueblo en pueblo a explicar su misión. En muchos de esos pueblos eran abucheadas, y sus asambleas eran reventadas. ¿Por qué? Sencillo: iban en contra del que les daba de comer, del dueño de las tierras, del que les prestaba dinero, del que daba trabajo. Les daba igual si la droga era buena o no para sus hijos. Tenían miedo. Y se limitaban a hacer y decir lo que el cacique esperaba de ellos. La pena es que el caciquismo, hoy en día, aún existe en Galicia. Porque Galicia es como si fuera otro país. Es difícil de explicar, pero si algún día vais a la tierra galega y hablais con sus gente, lo entendereis. Sin embargo, yo me muero por volver.
La experiencia de muchos drogodependientes se ha agravado en la cárcel. Porque la cárcel no cura: la cárcel destruye. Y la toxicomanía es una enfermedad que hay que curar. Sin embargo, no sé sabe muy bien cómo, en las cárceles los toxicómanos agravan su dependencia y acaban contrayendo enfermedades como el sida o la hepatitis. Muchos mueren por su causa. Lo cual hace replantear si los toxicómanos deben ingresar en la cárcel cuando es evidente que ésta no cumple la función rehabilitadora para la que se supone que existe y para la cual los españolitos pagamos parte de nuestros impuestos.
Carmen está cansada. Se nota en su voz y en su postura. Ha cumplido 60 años, ha conseguido mucho y quiere dejar el relevo a generaciones más jóvenes. El problema es que las generaciones más jóvenes no quieren saber nada de relevos. Y Carmen tiene miedo. "He vivido los 80, con dos hijos toxicómanos, y es ahora cuando, por primera vez, estoy asustada". Hace diez año, la Conselleria de Educación Galega hizo una encuesta a niños de 6º, 7º y 8º curso sobre qué preferían ser: policías o narcotraficantes. El 87% de los niños respondieron que querían ser narcos. Les ven con grandes coches, grandes casas, grandes influencias (policiales, políticas, oficiales), sin estudios, campando con total impunidad; todo el mundo les respeta. Y, por otro lado, está la apatía juvenil actual. Soy voluntaria desde que tenía 15 años, pero no conozco a nadie, con esa edad, que sea voluntario hoy en día. Los jóvenes mileuristas bastante trabajo tenemos con pagar nuestras hipotecas y conservar nuestros trabajos.

Carmen está cansada y asustada. Y la verdad es que, viendo el panorama, es para estarlo.

(Muxía, Semana Santa del 2004)

Post Scriptum: Por cierto, que viva el Villarreal!!!

REM- Imitation of life

Charades, pop skill
Water hyacinth, named by a poet
Imitation of life.
Like a koi in a frozen pond.
Like a goldfish in a bowl.
I don't want to hear you cry.

Thats sugarcane that tasted good.
Thats cinnamon, thats Hollywood.
C'mon, c'mon no one can see you try.

You want the greatest thing
The greatest thing since bread came sliced.
You've got it all, you've got it sized.
Like a Friday fashion show teenager
Freezing in the corner
Trying to look like you don't try.

Thats sugarcane that tasted good.
Thats cinnamon, thats Hollywood.
C'mon, c'mon no one can see you try.
No one can see you cry.

That sugar cane that tasted good.
That freezing rain, that's what you could.
C'mon, c'mon on no one can see you cry.
This sugarcane
This lemonade
This hurricane,
I'm not afraid.
C'mon, c'mon no one can see you cry.

This lightning storm
This tidal wave
This avalanche, I'm not afraid.
C'mon, c'mon no one can see me cry.
That sugar cane that tasted good.
That's who you are, that's what you could.
C'mon, c'mon on no one can see you cry.

That sugar cane that tasted good.
That's who you are, that's what you could.
C'mon, c'mon on no one can see you cry.

La puta droga.

(BSO: Silencio, de ODB)

Ayer vi esta peli. No fue casualidad; la pillé en el vídeoclub porque se supone que esta tarde voy a conocer a la persona en la que se basa el film: Carmen Avendaño, una gallega de pro que se tiró en cara al narcotráfico gallego y a todos sus secuaces (que incluyen policía y cargos públicos y jurídicos) en su lucha contra la droga, la puta droga, que se llevó a dos (creo) de sus hijos.
Pues eso, que esta tarde voy a la trobada de la Coordinadora Contra la Marginació de KNY (entidad con la que colaboro, cuando puedo), y el acto central es una charla de esta terca y valiente mujer.

Mujeres. Madres. Qué haría el mundo sin nosotras. Los grandes políticos siguen siendo hombres, pero las que tejen, paciente y conciencudamente las redes de la lucha y las revoluciones sociales son las mujeres. Y las más luchadoras, las madres.

Y Galicia. Esa preciosa tierra atrapada, aún, en el pasado.

Qué puedo decir. Tengo como ejemplo de gallega luchadora de postguerra con hijos a cargo y marido maltratador a mi adorada abuela.

La peli, por eso, no es nada del otro mundo. Lo que es desgarrador y tremendamente cruel es el documental que se puede ver en el mismo DVD sobre la lucha de las madres de Érguete. De verdad que se me puso el cuerpo malo.

Recuerdo los 80. Hasta los doce años compartí parque y plazas con yonquis y camellos. Es lo que tiene haber crecido en Cornellá y no en Pedralbes. Recuerdo como cada cierto tiempo (cada tres horas, más o menos), entraba alguno de ellos a la tienda de mi padre a ver si podía sonsacarle pasta; a veces de buena, otras veces con navajas o garrotes que encontraban en el container. Normalmente, estaban tan mal que con tres chillidos de mi padre se daban la vuelta y se iban tal y como habían llegado. Como zombis; cuerpos sin alma, carne humana paseante sin rumbo fijo. Yo, a mi corta edad, me pasaba las horas jugando en la rebotica de la tienda. Los veía entrar, los veía salir.No entendía muy bien qué les pasaba, pero eran algo que formaba parte de la normalidad del barrio. Me daban pena. No miedo, pena. Pensaba en lo que debía ser tener un padre, o un hermano así. Alguna vez, en el parque, nos decían cosas a los niños. Nada malo; un simple "qué guapa eres", o "¿le puedes decir a tu mamá que te de dinero para chuches y luego me das a mí un poquito?" "¿De chuches?" "No, de dinero". Les conocíamos a todos: el Nanas, el Churrero... La consigna era no tocarles jamás: ni a ellos, ni, por supuesto, coger nunca una jeringuilla o algo que hubiera estado en contacto con ellos. Los conocimientos en aquella época sobre el sida eran escasos. Nunca nos hicieron daño. Jamás. Alguna vez compartimos espacio, también, con cadáveres. Pensábamos que estaban dormidos, hasta que venía la Guardia Urbana y los tapaba con un plástico. La cara también.

Morían ellos, pero su familia, aunque viva, ya había muerto años atrás.

De eso habla el documental. De lo otro; lo que no pasaba en el parque, sino en las casas.

Ah. Ya os contaré qué dice Carmen.

Hay que volver.

(BSO: Hay que volver, de Celtas Cortos)

Vaya.
Anteayer fue uno de esos días que una recordará siempre como un día especial. Un día redondo, un día perfecto. Para empezar, me levanté muy temprano. Yo sola. Es un mérito con lo dormilona que soy. Estuve toda la mañana limpiando correo, limpiando habitación, limpiando el alma. Porque es un ejercicio que hago de un tiempo a esta parte: limpiarme por dentro, trabajar para que la vida no duela, para que los recuerdos no sangren.
Pero lo de la tarde fue algo de libro. Me iba yo para mi gimnasio, a ver si se me arreglan las fofuras, y en lugar de eso me encontré en casa de alguien que hacía demasiado tiempo que no veía con una copa de cava en la mano, rodeada de piercings y tatuajes y cantando cumpleaños feliz. Abrazos, invitaciones, recuerdos, besos, risas. Recuerdos de un tiempo perdido que lucho por recuperar. Y agradecimiento por, pese a ser tan diferentes, hacerme sentir en familia. Estos punkis nunca dejarán de sorprenderme.

Acabamos la fiesta cantando L'Estaca a voz en grito (sí, con los punkis) y la policía nacional en la puerta. Yo, en lugar de al gimnasio, me fui a ver el barça mientras me comía unas bravas.

Por cierto, me he puesto el pelo rojo y tengo planes de hacerme un piercing. Un tatu no, que no me molan.

Sin comentarios.

Lucía.

(BSO: The Boy With The Thorn in This Side, de The Smiths. Me enacantan los Smiths, me encanta Morrisey)

Cuánta razón tiene. Para los que creen que ser periodista es fácil.

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THE END

Lucía Etxebarría.

Mi amigo Curro es licenciado en derecho y en periodismo, habla tres idiomas, y es un formidable periodista todoterreno. Pero lleva años encadenando contratos basura.
El verano pasado Curro trabajó en uno de los departamentos de la primera agencia de noticias del país, que se sostenía gracias a ¡10 becarios! que trabajaban informando de acontecimientos tan relevantes como los españoles fallecidos en Afganistán, por 300 euros mensuales, mientras los redactores contratados disfrutaban sus vacaciones. De los más de 30 becarios que pasaron por la agencia en 2005, ninguno consiguió el ansiado contrato.
Otra de mis mejores amigas me contó el otro día que ya no trabaja en la cadena de radio que más oyentes reúne según el EGM. Informaba sin contrato desde las 00h hasta las 9h, todos los días, por 300 euros.
Pero algunos amigos lo llevan peor. Como ya hace cuatro años que acabaron la carrera a ningún empresario le interesa contratarles, ¿para qué pagarles más si siempre habrá un chico recién licenciado o aún estudiante que trabaje por menos dinero? Los sueldos de los montadores de televisión, por ejemplo, han caído en picado en los últimos diez años, porque para montar el anuncio del próximo partido no hace falta un artista, sino que vale cualquier chico recién salido de la facultad.
El 43% de los profesionales que trabajan en los medios no ganan más de 825 euros y un 5% no superan los 600. Y es que las becas y los contratos en prácticas no precarizan sólo el empleo juvenil, sino el de todos.


Post Scriptum: ayer, en mi recuento de cosas pasadas las dos últimas semanas, se me olvidó decir que en Francia los jóvenes han acorralado al gobierno hasta tal punto que éste ha tenido que tirar atrás su propuesta de contrato de primer empleo. Ellos también fueron los primeros en votar NO a la constitución de la Europa del capital y la guerra. ¿Qué tendrán estos franceses para plantar cara por todo, para todo, sin miedo, con un par? ¿Qué nos pasa aquí?

Más: Giuly también es francés. Vive le France!

Fútbol total: Guapísismo el anuncio del Villareal en la Champions: ese submarino amarillo navegando por el Támesis hacia Highbury. Ojalá pasen también a la final. El Villareal es el ejemplo que demuestra que para ganar no hacen falta tantas estrellas, sólo un equipo e ilusión.

¿Y ahora, qué hago?

(BSO: Lady Blue, de Bunbury, con Iván Ferreiro)

Buff, estos últimos días me ha tocado trabajar (es lo que tiene ser suplente: trabajas cuando todo el mundo está de vacaciones; hace años que no coincido con nadie en mis vacaciones, ni siquiera con mi novio, que ya es triste), y aunque me encanta mi trabajo (eso de contar la historia en directo puede más que yo), se me ha hecho eterno. Sólo han sido 10 días, pero a un ritmo frenético. Si, a ello le añades los problemas mentales de mi jefe, flipas. No se puede trabajar en un periódico en el que se intenta contar la realidad si los responsables de ese mismo periódico apenas pisan la calle porque se pasan 14 horas al día sentados en su despacho. ¿Qué coño de realidad van a conocer?

Pues eso, que durante estos días han pasado muchas cosas. Creo. A mí se me ha pasado la depresión, creo, o la astenia, o lo que fuera. Hemos salido de excursión, nos hemos emborrachado (no lo hacemos con la misma frecuencia de antes; pero oigan, emborracharse de vez en cuando es hasta sano), hemos compartido buenos momentos con los amigotes; nos hemos reencontrado con algunos, nos hemos despedido de otros. Hemos abierto en canal nuestro interior para enseñarlo a los que nos quieren. Y la cura ha sido magnífica. La intervención quirúrgica ha dado una calidad de vida al paciente extraordinaria.

Y Berlusconi se ha ahogado en su propia mierda. Il Cavalieri (nunca he entendido por qué le llaman así; la caballerosidad, en su persona, habla por su ausencia) no ha podido hacer nada. Ni los intentos para convencer a la gente desde una de sus diez televisiónes el mismo día de reflexión, ni adecuar la ley electoral en beneficio propio, ni quedar en ridículo como hace un par de años quedaron aquí los peperos-ha-sido-ETA, --como bien me ha recordado Puri--, le ha servido de nada. No estoy segura de si con Prodi la cosa irá mucho mejor (que irá, porque peor no podía ir), pero con tal de sacar a esta zaplana-a-la-italiana del poder me conformo.

Seré mala, pero me encanta ver cómo se les indigesta la derrota a esta gentuza. Cómo les da la pataleta a gentes teóricamente maduras y curtidas en la vida. Me gusta porque se descubren: Retratan su miserabilidad humana y su ineficacia como personaje público. Me da la impresión que, después de dicho espectáculo, la reelección se hace casi impensable.

Han pasado más cosas. Ha dimitido Bono (o lo han cesado; lo que sea, pero no está...¡bien!); el Barça va fent, hemos celebrado el 75º aniversario de la República (quien la pillara).

Por lo demás, todo igual. EEUU amenazando, el PP mintiendo, en Irak muriendo, en Palestina luchando.

Nada de lo que no estemos acostumbrados, vaya.

Ahora tengo que dedicarme a tomar decisiones: qué hago con el inglés, qué hago con el alemán, cómo me planteo el carnet, cómo tantear el terreno para verano, si me hago un piercing en la nariz o no. Cuándo voy al gimnasio, cuándo voy a Madrid a ver a mi coleguita y cuando voy a Londres (esta vez sí) a ver a mis coleguitas. Y qué hacer con las decenas de horas libres que me quedan al día para pensar y comerme la olla con memeces.

Nada --ni nadie-- cambia nunca del todo.

Menos las flores.