El retonno

Bueno, tras meses de intenso curro oficial --de los que te pagan y esas cosas--, y nulo trabajo en el blog --aunque antes tampoco destacaba precisamente por su frecuencia informativa--, he vuelto. Por poco tiempo, creo. Espero. De aquí a dos semanas espero hacer otra vez una suplencilla en ese grandísimo periódico en el que trabajo --por si me leen, a ver si me hacen fija--, pero mientras tanto, habrá que aprovechar un poquito la vida y vivirla. Que tanto trabajar me ha convertido en una especie de deshecho social: sin amigos, sin familis, sin novio, sin nada.
Bueno, a ver, les continuo teniendo a todos. Pero mientras curro me meto tanto en la faena que me olvido que los tengo. Soy un poco desastre para las relaciones sociales. Sí. Es uno de mis grandes --entre la abundancia-- defectos.
Pero es que no puedo hacer nada para remediarlo. Trabajo más horas que un reloj, pero no me importa, porque me encanta mi trabajo. Me apasiona contar la historia en tiempo real. De viva voz. Es curioso. Todavía no me acostumbro a ir en el metro y ver que la señora que está a mi lado está leyendo un reportaje que yo escrito, con más o menos fortuna.
En este tiempo han pasado muchas cosas que he tenido la oportunidad de vivir casi en primera persona. A destacar, con diferencia, el alto el fuego permanente de ETA. Una grandísima noticia, sin duda.
Y mi orden de prioridades ha cambiado. He descubierto cosas de mí misma. Del pasado, del futuro, del presente. Me conozco un poquito mejor. Y he descubierto que me conocía menos de lo que pensaba. Y que los demás me conocían más que yo. Es lo que tiene la transparencia: es uno de mis peores --entre la abundancia-- de mis defectos.
Y en cuanto a la suerte. Mala suerte es que una de las millones de células de tu cuerpo le de por rebelarse y joder la vida; la tuya y la de los que te rodean.

Gracias Francesc, por hacerme bajar a la tierra. Ahora soy un poquito más valiente --que sí, que ya lo era, pero ahora lo soy un poquito más--. Un poquito más libre. Y también un poquito más vieja de espíritu.

**En cuanto al título, no le hagais mucho caso. Es un lastre de mi época friki de Martes y 13. ¿qué pasa? Todo el mundo tiene un pasado, ¿no?

Malas noticias.

En fin. Pues eso, que las mujeres seguimos siendo ciudadanos de segunda. Sobran comentarios.


Sólo 16 de los 120 periódicos españoles están dirigidos por mujeres

Ni un sólo diario de ámbito nacional tiene como director a una mujer. Y aunque hay muchas más chicas que chicos estudiando periodismo, sólo 16 de los 120 periódicos españoles tiene a su frente a una directora.
La última en incorporarse a este selecto grupo ha sido Inés Artajo, que se incorporó a la redacción del Diario de Navarra en 1979, cuando tenía 22 años y el pasado 3 de enero fue nombrada directora del rotativo.
La directora más veterana es Ana Muñoz, del Diari de Terrassa (50.000 lectores), nombrada en 1988 cuando tenía 27 años.
El fenómeno o el problema -como se quiera decir- es extensible a los medios audiovisuales. Un excepción es Gloria Lomana, directora de los Servicios Informativos de Antena 3 TV, cuyos telediarios ven más de tres millones de personas.
Lomana es la primera responsable de informativos de una televisión privada. Antes de ella, María Antonia Iglesias dirigió los de TVE.

Feliz año

U2
New year's day

All is quiet on New Year's Day

A world in white gets underway

I want to be with you

Be with you night and day

Nothing changes on New Year's Day

On New Year's Day

I will be with you again

I will be with you again

Under a blood red sky

A crowd has gathered in black and white

Arms entwined, the chosen few

The newspapers says, says

Say it's true it's true...

And we can break through

Though torn in two

We can be one

I...I will begin again

I...I will begin again

Oh...Maybe the time is right

Oh...maybe tonight...

I will be with you again

I will be with you again

And so we're told this is the golden age

And gold is the reason for the wars we wage

Though I want to be with you

Be with you night and day

Nothing changes

On New Year's Day

On New Year's Day

Suerte

Ha llegado el fin del año, y la hora de hacer balance. Es un tópico típico, esto del balance, pero quieras o no, acabas haciéndolo. En la tele hay balances, resúmenes, de todo el año, en política, sociedad, corazón, ciencia, massmedia, y todo el rollo éste. Yo, como hace un tiempo aprendí a ser un poco más egocéntrica de lo que había sido hasta el momento (esto del egocentrismo es una adicción; puede ser enfermizo si no encuentras a alguien que te eche el freno cuando te hace falta), pues eso, que yo me dedicaré a hacer un balance personal de este año.Y la conclusión que saco es que he tenido muy mala suerte.
La gente que me conoce se hace cruces de cómo puede alguien tan aparentemente y insultantemente racional como yo pueda llegarse a obsesionar con el tema de la suerte. Pues sí, pienso que la suerte decide nusestras vidas. Evidentemente, nuestras decisiones también tienen mucho que ver al respecto: ya sabemos las frases hechas que dicen que cada una de nuestras decisiones marca nuestro camino, que cada uno elige, consciente o incoscientemente, su propio destino, bla, bla, bla, bla. Lo que querais. Pero la suerte es, la que al fin y al cabo, decide nuestras vidas.
Pero no me refiero, ojo, al azar; esto es, a la de que te toque la loteria, de que el banco te ingrese más intereses de la cuenta o de encontrar un piso a precio mínimamente decente. No. No me refiero a esa suerte. Ni me refiero a no pasar por debajo de una escalera, no derramar la sal o no vestir de amarillo o salir de casa el día 13. Me la sudan esas gilipolleces. Me refiero a la suerte de las rutinas, del día a día. El otro día vi una peli, The Cooler, que hablaba de un tipo gafe y reflejaba muy bien lo que quiero decir. La suerte de no pillar una enfermedad que, hubieras tomado cualquier decisión, habrías pillado igual. La suerte de no haber de aguantar el dolor que te produce el sufrimiento y la muerte de tus seres queridos. La suerte de que no te peguen una hostia con el coche y te dejen parapléjico de por vida. La suerte de que el amor que te mereces te sea correspondido, simplemente; con sus más y sus menos, pero correspondido. O la suerte en temas aparentemente nimios pero que te hunden poquito a poquito: que no se haya acabado el rollo de papel de vater; que siempre que llegues a la estación no se acabe de ir el tren que, casualmente, va con cinco minutos de adelanto; la suerte de que no te caiga una tormenta el día que más encargops tiene que hacer. En esos aspectos, tus decisiones importan un comino. Y mi racionalidad se va al traste cuando pasan cosas tan ilógicas y tan desafortunadas que no les encuentro explicación razonable, ni manera de haberlas evitado. Lo que me hace pensar que, al fin y al cabo, quizá si que sea verdad que la vida nos da las cartas y nosotros hemos de jugarlas, pero al final, juguemos como juguemos, el resultado va a ser el mismo. En algun post anterior he dicho que la vida es una broma de mal gusto. Para mí, este año, ha sido un aprendizaje que no me ha hecho ni puta gracia. Lo siento.
Pero bueno, también me han pasado cosas buenas, que estas sí que me he trabajado yo. Mi pareja todavía me soporta, lo cual es admirable. He reencontrado la amistad con viejos amigos a los que creía dejados al borde del camino. He cumplido uno de mis sueños, por muy tonto que parezca: he asistido a un concierto de mi grupo favorito. Una tontería, a simple vista, pero fueron las dos horas que más me han llenado de todo el año. Todavía trabajo en lo que me gusta. Mis amigos me siguen queriendo y mi familia va tirando. He conocido a gente nueva maravillosa.
¿Por qué no puede haber un mínimo de concordancia en las emociones que se despiertan en nuestra vida? ¿Por qué las alegrías siempre parecen menores que la magnitud de las tristezas? ¿Por qué la muerte, el sufrimiento, la enfermedad?Curiosamente, cuanto mayor me hago no sé si soy más fría o tengo las espaldas más anchas, pero ya nada me duele tanto. Pero me da miedo que las cosas tomen la tóbica que han tomado este año.

Así que, hablando mal y pronto, a tomar por culo el 2005. Que se vaya a la puta mierda. Que no quede ni en el recuerdo. Y feliz 2006 a todos. De todo corazón.

Aplausos.

Hoy aplaudo al nuevo Nobel de literatura, Harold Pinter. Obrero de nacimiento y de convicción y práctica, el tío, postrado en una silla de ruedas con un cáncer casi terminal tuvo los santos huevos de cagarse en Bush, en los americanos, en Blair y en la madre que los parió ante el jeto atónito de la panda de lameculos más peligrosa del planeta: los intelectuales (otro día explicaré mi especial devoción por este sector social). Y sólo por eso, me levanto, me quito el sombrero y le aplaudo. Todo esto, sin dejar de lado que es el último dramaturgo bueno que queda.

Sí señor. Falta nos haría más gente como él en el mundo. La revolución no se acaba con la edad y el acomodatismo. La lástima es que se nos mueren, se nos van, sin nadie con suficientemente clase como para cojer su relevo.
Qué pena.

Pausa-still.

Abandono el blog por un tiempo. Mis obligaciones laborales y económicas me reclaman y mi tiempo estará extralimitado. Trabajar, comer, trabajar, dormir.
Buena suerte a todos. Hasta prontito.

Cosas intolerables I: la pena de muerte.

Esta semana pasada me he cansado de leer y escuchar titulares acerca de una estremecedora "celebración": la ejecución número 1.000 de un reo americano. Y me vienen a la cabeza miles de cosas, de palabras, de conceptos. Hispano, negro, inocente, familia, soledad, corredor, miedo, morbo, nervios, asesinato. Y los americanos tan contentos y orgullosos, como si fueran el modelo de algo, o de alguien. Siempre callando y bajando la cabeza. Siempre encegados en su patria y en su egolatría. Simepre comportandose como americanos.
Y dejo lo políticamente correcto a un lado (es decir, transgredo la norma; revolución; anormalidad; esas cosas que hacen que la vida tenga sentido: hacer lo que no toca cuando no toca, y equivocarse, y pensar en lo que hay más allá, en lo que nuestros ojos no pueden ver) y creo que lo intolerable no son las cosas, ni los actos; sino determinadas personas. Especialmente determinadas personas americanas.

He rescatado este texto de León de Aranoa del olvido. Pese a que fue escrito hace cinco años, está de rabiosa actualidad. Por desgracia.

"Ojo por ojo y el mundo se quedará ciego". Mahatma Gandhi.

VAN A MORIR

Ahora quiero hablaros de Bud. Escucha a unos y a otras con el aire intruso, sobre las rodillas una carpeta azul, de estudiante, que agarra como si contuviera su vida entera. Le une a los reunidos un conocimiento profundo, involuntario, del dolor, aunque su aprendizaje lo realizara en otras escuelas. Su hija Julie tenía 23 años cuando murió junto a decenas de personas en un atentado contra un edificio federal, en Oklahoma City. Su asesino está hoy condenado a muerte. Bud cuenta entonces cómo cada vez que aparecía una noticia sobre el caso cambiaba de canal para no verla. Pero un día llegó tarde. Tres segundos. Lo suficiente para ver en su casa, acosado por las cámaras, al padre del terrorista. Dice Bud que lo que vio en él fue a un hombre partido por el dolor. Que en realidad se vio a sí mismo.

Fue a visitarle. Caminaron durante una hora por su pequeño huerto, hablaron de plantas y de hortalizas. Entonces apareció la otra hija de aquel hombre. Salía de la casa cuando encontró allí a Bud. Su padre le explicó quién era, por qué había ido a visitarles, y la chica sólo supo abrazarle, abrazarle y llorar. A él todavía le tiembla el alma cuando recuerda aquel abrazo, aquel dolor compartido. Entonces las emociones se le enredan en el cuello, estrangulando las palabras. Por eso Bud se toma un momento, respira, mira a los niños que juegan afuera. Y pordría parecer que piensa en ellos cuando dice, porque lo dice mirándoles, que la pena de muerte multiplica el número de víctimas. Por eso él, desde aquel abrazo, camina los Estados, los debates y las universidades para contar su caso y exigir que no se mate, al menos no en su nombre, no en el nombre de las víctimas, ni en el de sus familiares. Y lo hace con su carpeta azul agarrada, que contiene de verdad su vida entera. De ella saca fotografías de su hija, y mostrándoselas a los reunidos la hace otra vez joven, otra vez hermosa.

FERNANDO LEÓN DE ARANOA, publicado en El País el 8/10/00

Abelenda. El Abelendario. Planeta, Barcelona, 1972